第646章 少爷、管家、老爷（1/2）

黑色的车停在路边，很安静。他拉开车门坐进去的时候，回头看了一眼。

北之丸公园的方向，人潮的喧闹渐渐远了。今晚很长，长到像把一整年都装了进去。

车开动了。

车窗外的东京，一盏一盏往后退。鹰坐在副驾，从头到尾没再说话，只是偶尔从后视镜里，看一眼后座的朝斗。

能透个底吗，朝斗问，那个人，我认识？

认识。鹰看着前面，认识很久，很久了。

再问，她就不说了。

车开了很久，穿过热闹的街区，又穿过安静下来的街道，最后拐进了一片他没来过的方向。

最后停下的地方，朝斗下了车才看清。

一家交响乐厅。

这种时间的乐厅，早就该熄灯了。整栋建筑黑沉沉的，只有正门留着一条光缝。

这里？朝斗抬起头，这种地方，有谁会在？

进去吧。鹰推开大门，他等挺久了。

大堂黑着，只有地毯尽头一扇门透着光。鹰推开门，让出一条路，自己站在了门边。

我就不进去了。她说，朝斗，你自己走过去吧。

朝斗迈了进去。

然后，他站住了。

观众席全黑着。一千多个座位，沉在黑暗里，像一片退潮后的滩涂。

只有舞台上是亮的。

一盏灯，落在舞台正中央。灯下是一架三角钢琴，琴凳上，坐着一道背影。

头发花白，背微微地驼，西装笔挺地贴着那副瘦削的肩骨，胸口别着一枚小小的、他再熟悉不过的家徽。

那道背影正在弹琴。弹得很慢，很舒缓，一段不知名的、旧旧的旋律，一个音一个音地落进空旷的大厅里，落出很轻很轻的回声。

朝斗站在原地，一步都动不了。

眼泪先于他的意识，流了下来。

他不属于会当街失态的人。这一年在人前，他哭过的次数一只手数得过来。可是此刻，泪水就那么毫无预兆地、大颗大颗地砸下来，砸得他连呼吸都乱了。

他不可置信地扭头，看向鹰。

鹰站在他身边，也望着台上那道背影。然后，她轻轻点了点头。

他是我父亲。

朝斗的嘴唇动了动，什么都没说出来。

原来是这样。原来那一年，副驾上坐着的那个人，原来那一句让朝斗和心，再玩会吧，原来鹰所有的欲言又止，全部都对上了。

台上的琴声，停了。

那道背影转过来，灯光落在他脸上。老了很多，头发几乎全白了，可是那副笑起来的样子，跟记忆里分毫不差。

他朝台下的方向，抬了抬手，朝斗少爷。

还是这个称呼。还是这个调子。还是这个把他从一间灰白色房间里，一个音一个音领出来的人。

朝斗一步一步，朝舞台走过去。腿是抖的。台下那几步路，他走得比这辈子任何一段路都慢——慢到十二年的光阴，在那几步里，从头到尾又过了一遍。

他踩着侧边的台阶上了台，走到钢琴边上，站定，喉咙滚了半天，才挤出两个字。

老师……

老管家看着他，看了很久。然后笑了，眼角的皱纹一层一层地堆起来。

少爷现在，真是成长到了我难以想象的高度啊，他说，原本我只想着，少爷能够用音乐放松放松自己的心情，没想到少爷选择把这样的音乐，传达给了这么多人……

老师，朝斗抹了一把脸，抹不干净，索性不抹了，我甚至不知道您的名字？

别这么说。老管家摆摆手，如果可以，还是叫我管家就好了，我还挺喜欢这个称谓。

怎么，老人歪了歪头，眯起眼上下打量他，长大了，个子高了，本事大了，性格倒羞涩了呢？

管……家……朝斗的声音都是哑的，这些年，你都去哪了？

老管家安静了一瞬。

然后他抬起手，在琴键上，轻轻按了一个音。

今天，咱不聊这个。他说，我请你来，是为了弹琴的，怎么样，有空吗，钢琴天才，跟我这个老头子，再一起弹弹琴，可好？

他往琴凳的另一侧，挪了挪，让出半个位置。

这一次，老人回头看他，眼睛在灯下亮亮的，你可要当我的老师了……

好……

朝斗在琴凳上坐下来。

大腿一沾到琴凳，一股很久很久以前的感觉，顺着那点触感涌了上来。

一瞬间，仿佛什么都回到了最初。

那时候他五六岁，脚悬在琴凳上，够不着踏板。管家就站在琴边，背着手，看他一个音一个音地在琴键上乱按。

那时候他问过：明明学过了这么多东西，为什么唯独钢琴，感觉大不相同。

管家蹲下来，和他平视。

少爷，过去您所学的，那都只是单方面的输入，剑术是输入，语言是输入，礼仪也是输入，但音乐不同——音乐，是一种输出。

自音乐诞生之始，音乐存在的意义，就是为了我们灵魂的自由。

弹琴的人在弹奏的时候，放出了自己的灵魂，那个声音是他们的，只属于他们，任何规则、任何约束、任何必须如此的东西，都管不到那个声音。

少爷，不管将来您要面对什么，只要您还能弹琴，您的灵魂就是自由的，这一点，请务必记住。

那间古旧的琴房，那架被阳光照着的钢琴，那个背微驼、胸口别着家徽的老人，在他失忆前，在他失忆后，在他以为自己把一切都忘了的那些年里，一直好端端地，存放在他记忆的最深处。

超忆症是病，是折磨了他十几年的病。

可是这一刻，朝斗头一次觉得，感谢它。

发什么呆呢。旁边的老人敲了敲琴盖，第一支曲子，还记得吗？

……记得。

那就，老人的手指搭上琴键，

第一个音落下去。

两个人，四只手，在同一架钢琴上，弹起了十二年前的那支练习曲。

头两小节有点乱。朝斗的手指记得，可是心太满了，满到往外溢。第三小节开始，两只手找回了彼此的节奏——老人的琴声稳，慢，厚，像一双托着的手；朝斗的琴声贴着它走，走着走着，稳稳地长了起来。

一支很旧的、很简单的曲子。当年练它的时候，小的那个弹得磕磕绊绊，老的那个一个音一个音地陪。十二年后的今晚，两个人都不用看谱，不用对眼神，呼吸一合，旋律自己就流出来了。

曲子过半的时候，老人的左手悄悄退了半分，把低音让了出来。

朝斗的左手接住，往下沉，稳稳地，托住了整首曲子的底。

老人垂着眼笑，什么也没说，右手跟着他的低音，把旋律续了上去。

台下第一排的暗处，鹰站着，没有坐。

她看着台上那两个并肩的背影，一老一少，四只手在同一架钢琴上起伏。

十二年前的琴房外面，站着的也是她。那时候她也是这样，隔着一道门，听父亲带着那个小小的少爷练琴。那时候她想，这个小孩弹得可真生啊，生得连她自己都想冲进去学两下

十二年后，她再站在这里听。

琴声还是那个走向，可是味道全变了。那个当年磕磕绊绊的小孩，如今十根手指底下流出来的东西，能让人站着站着，眼眶就热了。

音乐，果然是这个世界上，最能慰藉心灵的东西。

鹰在心里，很平静地想着一件事。

如果朝斗的音乐，在这个世界上有第一个粉丝的话——那她可就真不客气了，就是她自己。

十二年前那个扒着琴房门缝的小姑娘，是她。后来每一次远远听见的琴声，是她。所以十三岁那年，那个重新捡回名字的少年，问她：你是为了高薪，还是别的什么，才这么尽职尽责？

她笑而不语。

高贵的酬劳都是小的。还有什么，比协助自己的偶像、看着他一路把音乐做出来，更棒的事呢。

这话她没打算说。让他自己猜去吧，反正他猜不出来的。

她抬起手，把没什么好整理的衣领又理了理，像是借此压了压眼眶里那点热意。

台上，那支旧曲子，弹到了最后一个音。

四只手，同时落下去，又同时抬起。

余音在空旷的乐厅里，绕了一圈，慢慢地散了。

啪，啪，啪。

一串鼓掌声，慢悠悠地，从台下传了上来。

朝斗一愣，朝声音的方向看去。

观众席的第五排，不知什么时候坐着一个人。方才全场黑着，谁也没发现那里有人。此刻那人抬着手，一下一下地鼓着掌，坐姿笔挺。

看清那张脸的时候，朝斗整个人，僵在了钢琴边上。

爷爷？！

星海有明。

他的爷爷，伦敦那四年，握着竹剑站在院子里、把剑道一寸一寸砸进他骨头里的人。

老人拄着一根手杖，稳稳地站了起来。

台上的管家，也站起身，朝台下欠了欠身。

老爷听着如何？

也就那样吧。

爷爷背着手，慢悠悠地点评。

音准还行，节奏还行，就是配合太生，一听就知道十二年没合过了。

台上的两个人都没接话。他嘴上挑着刺，可那根手杖点在地板上的节奏，还是跟着方才那支曲子的拍子，一下没乱。

不过，爷爷话锋一转，人到齐了，曲子也弹了，倒也不算白来。

台上的老管家，微微欠了欠身。他跟了这位老爷一辈子，哪里听不出来，这句不算白来，在这位嘴硬的老爷嘴里，已经是顶格的夸奖了。

不过——爷爷话锋又是一转，手杖往地上顿了顿，老头子，你也出来晃了这么多年了，当年的事，你也该认识到错了，回来吧，星海家，还缺个管家。

朝斗的心提了一下。

台上的老管家，却只是笑了笑，朝台下又欠了欠身。

老爷，谢您还惦记着。他说，可是我已经适应了现在的生活，清净，自在，白天去老年大学教教琴，晚上给自己弹两段，星海家那样的大宅子，我怕是，待不住喽。

爷爷别过脸去。

沉默了两秒，他撇了撇嘴，目光越过琴身，落到了朝斗身上。

看来，是便宜你小子了。

朝斗：……啊？

我说他呢，爷爷把手杖朝管家一点，既然不回来，那就让他去你那个什么Path，那个店，继续守着你去吧。

他说完，鼻子里哼出一口气，像是做出了多大的让步似的。

反正我看啊，这大概，就是他现在最想做的事了。

这话说出口的时候，老人的眼睛看着台上，没看朝斗。那份别扭的体贴，还是四年前的老样子，一点没变。

朝斗愣在琴凳上。

他扭头，看向身边的老管家。

老人也在看他。两个人的视线撞在一起，谁都没先说话，可是谁都先笑了。

眼里的欣喜，藏都藏不住。

谢谢老爷。老管家朝台下，深深地欠了身。

谢什么谢，爷爷把手杖往地上顿了顿，我这是给朝斗派个免费的长工，你谢什么。

话音没落，老人忽然把手杖往臂弯里一夹——

整个人，一下子跳上了舞台。

朝斗吓了一跳：爷爷？！

七十多岁的人，跳一米高的舞台，落地的时候膝盖一沉，稳稳当当，像一只收翅的老鹰。台下第一排的暗处，鹰抬起的手，又默默放了下去。

爷爷在台上站定，理了理衣领。

然后，他不知道从哪里，摸出两把木剑来，抬手一扬——

的一声，一把木剑，丢在了朝斗脚前。

爷爷单手拄剑，往那儿一站，中气十足，在伦敦打赢我就跑了，这一次可没那么容易了，让我看看你来东京这一年，剑法生疏了没有，与我一战！

朝斗：

他低下头，看着脚前的木剑。

又抬起头，看看爷爷。再环视一圈——空荡荡的舞台，一架钢琴，台下黑压压的座位。

他忽然朝观众席的方向，张望了两眼。

别看了。爷爷背着手，慢条斯理地，门，我已经让人锁上了，今晚这乐厅，就咱们爷孙几个，你想跑，可没机会了。

朝斗叹了口气。

爷爷，他弯腰，捡起了那把木剑，掂了掂，注意身体吧。

话音落下，按理说，他应该摆开架势，堂堂正正地迎上去。

朝斗抱着剑，绕到了钢琴后面，蹲下了。

爷爷：

空旷的乐厅里，安静了整整三秒。

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