第413章 荒坟秧歌（1/2）

王奶奶小的时候，村里人都叫她豆芽菜。不是因为她瘦，是因为她又瘦又小，风一吹就晃，像地里那根刚冒头的豆芽苗儿。她生在铁岭开原的一个屯子里，那地方冬天冷得能冻掉耳朵，夏天却热得人喘不上气。一九二几年，东北的乡下还到处都是老林子、乱坟岗子，天一黑，谁也不敢一个人往外走。豆芽菜从小就体弱，可她有个本事——她能看见别人看不见的东西。不是她想看，是那些东西自己往她眼睛里钻。小时候她跟爹说：“爹，咱家院墙上坐着个人。”她爹抬手就给她后脑勺一巴掌：“胡说八道，那是你二大爷的草帽子。”她说不是，是个穿红褂子的小孩儿。她爹又扇了一下，扇得她再也不敢说了。

十五岁那年夏天，苞米收了，地里活忙完了。傍晚，太阳刚落山，天边还剩一溜暗红。屯子里的人在地头儿上拢了一堆火，烤苞米吃。那时候没啥好吃的，苞米就是好东西。几个半大小子围着火堆转，用木棍扎着苞米在火上燎，燎得焦黄焦黄的，香味飘出去半里地。豆芽菜也跟着去了，蹲在火堆边上啃苞米，啃得满脸黑灰。村长姓赵，四十来岁，黑脸膛，大嗓门，说话跟打雷似的。他一边啃苞米一边说：“吃完了赶紧走，天黑了别磨蹭。”一帮人吃吃笑笑，等收拾利索，天已经黑透了。

回屯子的路要翻过一座小土山。那山不高，上头长着几棵歪脖子老榆树，树底下散着四五座坟。那坟不知道是谁家的，年头久了，坟头塌得跟土包子似的，连块碑都没有。屯子里的人走惯了，谁也没当回事。大人孩子天天从那儿过，白天过，黑天也过，从没出过啥事。

那天晚上，月亮不大，云彩厚，地上灰蒙蒙的。豆芽菜走在最后头，低着头踩石头子儿玩。走着走着，她觉着后脖颈子发凉，像有人往她衣领里吹了口气。她抬起头，往远处那座最高的坟头上一看——她站住了。那坟头上站着两个人。

她以为是屯子里的人，没太在意，还往前走了几步。离着还有二十来步远的时候，她看清了——那两个人穿着棉袄。大夏天的，谁穿棉袄？花花绿绿的棉袄，红的绿的，在暗蒙蒙的月光底下刺眼得很。女的梳着两条大辫子，男的头发短短的，两人背对着她，一动不动地杵在坟头上，像两根栽在那儿的木桩子。

豆芽菜一把拽住旁边人的袖子，声音都变调了：“老舅！你看那坟头上，是不是站着俩人？”她老舅正啃苞米啃得满嘴香，抬头扫了一眼，说：“哪儿呢？啥也没有啊。”前头的村长听见了，回头骂了一句：“豆芽菜，你个小丫头片子胡咧咧啥？那是个野坟，哪来的人？”旁边几个半大小子也跟着起哄：“你是不是眼花了？看个树桩子当人了？”豆芽菜急了：“我没眼花！真有人！一男一女！穿花棉袄的！”可谁都看不见。村长不耐烦了，走回来一把拽住她的胳膊：“走你的，别磨蹭！”

豆芽菜被她爹打过几回之后，学乖了，不敢再犟。可她眼睛没离开过那两个人。越走越近，离着还有十来步了——她看见那两个人动了。他们慢慢地、慢慢地转过脸来。豆芽菜的腿一下子就软了。那两张脸白得像刚从面缸里捞出来的，不是人的白，是纸钱那种白，白得发青。两腮上各抹着一团圆圆的红胭脂，红得扎眼，像在死人脸上贴了两片红纸。嘴角往上咧着，咧得老高，像是笑，可眼睛一动不动，直愣愣地盯着她。那眼睛没有眼白，整个眼珠是黑的，黑得像两颗纽扣，钉在那张白脸上。

豆芽菜想喊，嗓子眼像被人掐住了。她想跑，脚像钉在地上。旁边的人还在说说笑笑，谁也没注意到她的脸已经白得跟那两个人一样了。村长拽着她往前走，她的腿不是自己的了，被拖着一颠一颠地往前。离着那坟头只有五六步远了——那两个人又动了。他们开始在坟头上扭秧歌。

不是人扭的秧歌。人的秧歌有鼓点、有节奏、胳膊甩起来带风。他们的秧歌没有声音，没有鼓点，胳膊甩得老高，腿踢得老远，可脚底下像踩着棉花，轻飘飘的，脚尖点在坟头的土上，连个印子都没留下。坟头就那么小一块地方，可他们俩在上面转来转去，你进我退，怎么都不掉下来。女的两条辫子甩起来，像两条黑色的蛇在脖子上绕；男的脑袋前后晃着，晃得脖子好像没有骨头。他们转着转着，脸始终朝着豆芽菜的方向，那两颗黑纽扣一样的眼珠子始终盯着她，嘴角始终咧着。

豆芽菜“嗷”地喊了一嗓子，那声音不是从嗓子里出来的，是从肚子底下一口气冲上来的，尖得连她自己都不认识。她猛地甩开村长的手，转身就跑，跑得比兔子还快。后面的人被她吓了一跳，也跟着跑。一帮人稀里哗啦跑回了屯子，进了村口才停下来。几个半大小子喘着粗气骂她：“豆芽菜你疯了？你跑啥？你看见啥了？”豆芽菜弯着腰，双手撑着膝盖，浑身哆嗦，一句话都说不出来。她一张嘴，先吐了，晚上吃的苞米全吐在了地上。

她爹正在院子里喂猪，听见动静跑出来，看见闺女蹲在地上吐，脸白得跟纸一样，赶紧把她扶进屋里。豆芽菜上了炕，裹着被子还在抖，牙磕得咯咯响。她爹倒了碗热水，她捧着碗，手抖得水都洒了一半。她断断续续把事儿说了，她爹听完，脸沉了下来，没打她，也没骂她。他披上褂子出了门，在院子里站了一会儿，回来的时候手里攥着一把艾草，塞在炕洞里点着了，满屋都是烟。豆芽菜被烟呛得咳嗽，可她不敢出声，她看见她爹的脸色从来没这么难看过。

那天晚上，豆芽菜发起了高烧，烧得说胡话。嘴里一会儿喊“别过来”，一会儿喊“他们还在扭”。她爹守了她一夜，第二天早上烧才退。从那以后，豆芽菜再也没走过那条土坡路。每次出门，她宁可多绕二里地，也不从那几座坟前头过。有人问她为啥，她不说。可她心里知道，那两个人还在那儿。她有时候做梦还能梦见——灰蒙蒙的月光底下，一座塌了的坟头上，一男一女穿着花棉袄，白脸，红腮，黑眼珠子，无声无息地扭着秧歌，转着圈，转着圈，永远不停。

很多年以后，豆芽菜成了王奶奶。她嫁了人，生了两个儿子，大儿子叫王树，二儿子叫王林。她老伴儿姓王，是个木匠，手艺好，人也老实。王奶奶六十岁那年，老伴儿查出了癌症，在家里躺了两个多月，瘦得皮包骨头，从一百六十斤掉到了不到一百斤。王奶奶天天守在床边，喂水喂饭，擦身子翻身子，没睡过一个囫囵觉。两个儿子要替她，她不让，说：“你们伺候不好，我伺候了一辈子了，我知道他什么时候要喝水，什么时候要翻身。”

老伴儿走的那天，是腊月。东北的冬天，天黑得早，下午四点多钟太阳就落了。那天特别冷，窗户玻璃上结了厚厚的霜花，院里的水缸冻裂了一道缝。晚上九点半，老伴儿开始倒气儿了。不是喘气，是倒气儿——嗓子眼里呼噜呼噜地响，像有一口痰卡在那儿，上不来下不去，吸一口气要停半天才呼出来。王奶奶知道，这是时候了。她攥着老伴儿的手，那只手以前拿刨子、拿锯子，粗得像树皮，现在瘦得只剩骨头和一层皮，握在手心里冰凉冰凉的。

两个儿子在客厅里翻箱子找装裹衣服。大儿子王树手忙脚乱，翻出一件蓝布棉袄，又觉得不对，又翻出一件灰色中山装，比来比去拿不定主意。二儿子王林在边上催：“哥，你快点儿，爸怕是等不了了。”两个人正忙活着，忽然听见卧室里传来一声大喊。

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