红嫁衣（10）（1/2）

屋里很暗，但能看见。条案、烛台、留声机，都和第一天一样。他绕过条案，走进后面的卧室。

架子床、铜镜、梳妆台。他拉开梳妆台的抽屉，把里面翻了个遍。没有。

他又翻柜子。老式衣柜，两扇门，打开，里面挂着几件衣服——男人的长衫，女人的褂子，都发霉了，一碰就掉渣。没有嫁衣。

他蹲下看床底下。灰，厚厚的灰，灰里有一个东西，方方的。

他伸手够出来，是个木匣子。没锁，打开，里面叠着一件衣服。

红的。

不是眼镜身上那件，是另一件。新的。红的发亮，金线绣的鸳鸯，领口绣着“囍”字。

他拿起那件衣服，展开。完整的，没有破损，没有血迹，像刚做好的。

匣子底下压着一张纸。他抽出来看，是婚帖，完整的婚帖，上面写着：

“殷门殷福，聘柳氏绣娘为妻。光绪二十一年四月十八日吉时合卺。”

殷福。刀疤捡的那个红包，是殷福的聘礼。殷福是当年要娶柳绣娘的人——不是殷老爷，是殷老爷的儿子？还是殷老爷本人？

他把婚帖翻过来，背面有字，是毛笔写的，但笔迹和日记上不一样，歪歪扭扭，像小孩写的：

“衣成之日，新人入轿。衣不成，新人永候。”

衣不成？什么意思？

他仔细看那件嫁衣。鸳鸯绣了一只半，另一只只绣了个头，针还别在上面。没绣完。

这件嫁衣，是没做完的。

他脑子里突然通了。

柳绣娘死在婚礼当夜，她的嫁衣没做完。所以她一直等，等人做完这件嫁衣，等人穿上这件嫁衣，替她完成婚礼。那些死的人——眼镜、黄毛、刀疤——都不是替身，是“材料”。他们的血、他们的命，用来“染”这件嫁衣。

现在嫁衣红了。但还没绣完。

还差一只鸳鸯。

他把嫁衣叠好，夹在腋下，走出正屋。

院子里，麻雀还站在槐树底下。那个穿红嫁衣的女人——不对，是眼镜——还站在原来的地方，正对着麻雀笑。笑得麻雀浑身僵硬。

林涵走过去，把那件新嫁衣往地上一放。

“这件是你的？”他问那个女人。

女人低头看那件衣服，笑了。这次笑得不一样，不是刚才那种温柔的笑，是真的开心，像见到老朋友。

“我的。”她说，“我绣的。”

“没绣完。”

“没绣完。”她点头，“你来帮我绣？”

林涵没说话。他把那件衣服拿起来，抖开，对着光看那只没绣完的鸳鸯。针还在上面，线还穿着，红色的线。

“我不会绣花。”他说。

女人笑了一下，伸出手。她的手从红袖子里伸出来，白的，细的，指甲红的，指着麻雀：“她会。”

麻雀脸色一变：“我不会——”

“你会。”女人打断她，声音还是那么轻，“你手巧。我看了你三天了，你手巧。”

麻雀愣住了。三天？她这三天干什么了？

她低头看自己的手。手上确实有茧，但不是绣花的那种茧，是拿刀的那种茧。她进副本之前是做什么的？她自己都快忘了。

女人走过来，走到麻雀面前，拉起她的手，轻轻抚摸她的手指。麻雀浑身僵硬，但没躲。

“就绣一针，”女人说，“绣完这一针，你就走。”

“走？走去哪？”

女人指了指正屋门外：“卯时车来，你上车，回家。”

麻雀看林涵。林涵没说话，他在算。

如果麻雀绣那一针，嫁衣就完成了。完成之后呢？谁穿？

他开口问：“绣完，这件衣服谁穿？”

女人看他，笑了：“你穿。”

林涵心里咯噔一下。

“你穿，”女人重复，“你穿上它，上轿。她回家。我走。”

三个人的命运，一针定。

麻雀手在抖。她看着那件嫁衣，看着那只没绣完的鸳鸯，看着那根穿着红线的针。只要她拿起针，绣下去，她就活了。林涵死。

林涵也看着那件嫁衣。他在算概率。

如果麻雀绣了，他死，她活。如果不绣，三个人都死——女人不会放过他们，寅时一到轿子来，没人上轿，规则触发，全灭。

所以最优解是：让她绣。

但“最优解”三个字在脑子里转了一圈，他说不出口。

麻雀抬头看他。她眼睛里有一种很奇怪的表情，不是恐惧，不是庆幸，是——好奇。

“你算到这一步了吗？”她问。

林涵摇头。

“那你现在算算，”麻雀说，“如果我绣了，你死。你愿意吗？”

林涵沉默了几秒，开口：“愿不愿意不重要。规则在这儿，没得选。”

麻雀笑了一下，第一次笑得没那么冷。

她伸手，拿起那根针。

女人站在旁边，看着她，眼睛亮亮的，像等了很多年终于等到这一刻。

针尖扎进红绸，穿过去，拉出来。一针。

那只鸳鸯的另一只眼睛，绣好了。

女人长长地吐了口气，像憋了很久终于喘上来的那种吐气。她闭上眼睛，站着，不动了。

几秒后，她睁开眼。

是眼镜。

他低头看自己身上那件红嫁衣，又抬头看林涵和麻雀，一脸茫然：“我...我怎么了？”

麻雀往后退了一步。林涵没动，盯着眼镜。

眼镜低头看自己手，又摸自己的脸，摸自己的头发——短的，正常了。他低头看身上那件衣服，开始发抖：“这什么？这他妈什么？”

“别动。”林涵说，“慢慢脱下来。”

眼镜手忙脚乱地解扣子，解不开。他越急越解不开，最后用扯的，把扣子扯掉，把衣服从身上扒下来，扔在地上。

他光着上身站在那儿，胸口全是汗，大口喘气。

“我...她...她走了？”他问。

林涵没回答。他盯着地上那件嫁衣。两件了。一件旧的，一件新的。新的绣完了，红的发亮。旧的褪色了，暗红的，像干了的血。

远处传来唢呐声。

不是留声机放的，是真的唢呐，远远的，从大门外面传来。

三个人同时看向大门。

门关着。但门缝里透进来光——不是灰白的光，是红的，像灯笼的那种红光。

唢呐声越来越近。还有锣，还有鼓，吹吹打打，热热闹闹，像娶亲的队伍。

“寅时到了。”麻雀说。

大门自己开了。

外面停着一顶轿子。

八抬大轿，红的，轿帘垂着，上面绣着金线，绣的是龙凤呈祥。轿子前面站着四个纸人，吹唢呐的，敲锣的，打鼓的，抬轿的。纸糊的，脸上画着笑，红嘴唇，红脸蛋，眼睛是两团黑墨。

它们没动，但声音从它们身体里发出来——唢呐，锣，鼓，吹打得欢天喜地。

林涵低头看地上那两件嫁衣。旧的，新的。

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