第135章 电视机（2/2）

不愧是她，借口张口就来，逻辑自洽，天衣无缝——太棒了，克莱尔！

“？”

阿拉斯托挑了下眉，深色的眼眸里掠过一丝微妙的笑意。但到底没挣开，任由她紧紧攥着自己的手腕。

那力度和温度奇异地压下了心里那点因电视机出现而翻涌起来的，混杂着不屑、警惕与被冒犯的不快。

算了，跟个蠢货（和蠢货带来的蠢东西）计较什么。

和他俩不同，文森特可是被这东西彻底吸引住了，眼睛里再也容不下别的了。

他从惠特曼身后探出头，盯着箱子眼睛亮得像在里面点了两簇不会熄灭的火。

“会动？”

惠特曼低头看他，难得没露出不耐烦的神情……

大概也就这孩子还真诚地、毫无保留地捧他场了，而且这场还是他带来的——这极大地满足了他的虚荣心。

“会。”

他肯定道，语气里带着点展示奇迹的意味。

“会说话？”

文森特追问，目光依旧死死锁着灰玻璃。

“会。”

惠特曼试图描绘得更诱人。

“还会唱歌，跳舞，讲故事——什么都能演。里面就是一个世界，你想看什么，就有什么。”

文森特往前凑了两步，几乎是小跑着到了桌前。

他蹲下来，双手支着下巴，仰着小脸，几乎把整张脸都贴在了冰凉的灰玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成一小片白雾。

玻璃映出他小小的、苍白的脸——左眼绿、右眼蓝，愣愣地望着玻璃里那个同样愣愣的、模糊的自己。

他看了很久，像是在确认那灰玻璃后面是不是真的藏着另一个会动会说的世界。

又像是在透过这冰冷的平面，看向某个很远、很亮、他从未见过也想象不出的地方。

那里有颜色吗？有声音吗？有和他一样的人吗？还是……只有父亲口中那些“活生生”的、会表演的陌生人？

那天晚上，电视机没亮。惠特曼说要等通电，镇上还没拉线，得再等几天。

他说这话时，语气里带着点“好东西值得等待”的优越，以及一丝对小镇落后、跟不上“时代步伐”的隐秘嫌弃。

仿佛能率先拥有电视机，是某种身份的象征，是对“未来”的提前占有。

克莱尔无所谓。

阿拉斯托坐在她身旁，火光在他脸上明明灭灭，勾勒出安静的侧影。文森特被惠特曼例行公事般带回了旅馆。

“我倒是不知道，”阿拉斯托看着跳跃的火焰，忽然开口。声音带着点真实的放松，以及些许调侃，“你还当上医生了。”

低血糖？亏她想得出来。

克莱尔斜他一眼，浅金的瞳孔在火光下闪着细碎的光：“那我救治成功了没？”

“哈↑，”他肩膀轻轻耸动，从喉咙里溢出一声短促的、带着气音的笑。

尾音上扬，是那种她熟悉的、带着点恶劣趣味的调子。

“那必须，非——常成功。”

他刻意拉长了“非常”两个字，听起来更浮夸了。

克莱尔没理他欠揍的腔调，转过头看向跳跃的火焰，声音平淡：“你不喜欢那东西。”

“你刚才笑的时候，嘴角往下压了一点。”她补充，“虽然很快，但我看见了。”

阿拉斯托唇角微勾，“你看得这么细？”

“眼神好。”

观察阿拉斯托，是习惯，也是乐趣——比那些虚头巴脑的节目有趣多了。

阿拉斯托沉默了片刻，转回头望着火，看了好一会儿，才开口，声音比平时低，像是在对火苗说话：

“我不喜欢。”

克莱尔安静等着，呼吸放缓了些。

“电台就够了。”

他语气平淡，可底下压着的那点情绪像暗流一样隐约可辨。

“声音就够了。”

声音可以伪装，可以塑造，可以保持距离，可以……安全地掌控。

声音是迷雾，是面具，是通往无数可能的通道，也是保护自己的壁垒。

图像？太直白，太具象，太……具有侵略性。

它剥夺了想象的空间，将一切固定下来，暴露在光天化日之下。

他不喜欢。

克莱尔歪头看他，金色的眼睛里映着小小的、被火光柔和了轮廓的他。

他没再多解释，她也不需要他解释。她大概能懂，就像她不喜欢镇上那些人直勾勾的、带着评判和算计的目光一样。

有些东西，藏在声音后面，藏在迷雾里，才安全，才自在。

她看了一会儿，点点头，像是确认了一件对她无关紧要、但对他很重要的事：“那就够了。”

你喜欢的就够了，别的不重要。那笨重箱子里的“神奇”世界，与她何干？与他又何干？

她往他身边靠了靠，找了个舒服的姿势瘫着。

两人都没再说话，只有柴火燃烧时发出的噼啪声填充着这片令人安心的寂静。