第391章 雾染青阶（2/2）

画到一半，手机响了，是画廊的电话，说她上次送展的画被一位先生看中，想预约一幅定制的风景。林砚握着手机，听见自己的心跳声混着玉兰的香气，在空气里轻轻漾开。

接下来的几周，林砚开始为那幅定制画忙碌。她去了好几次江边，看芦苇在风中摇晃的姿态，看夕阳把江水染成金红色，看渔船归航时掀起的涟漪。每次回到巷口，都能看见陈老先生在玉兰树下，有时修剪枝叶，有时只是坐着，像一尊安静的石像。

“画得怎么样了？”一次，陈老先生忽然问。

林砚把画稿递给他，上面是夕阳下的江面，波光粼粼，芦苇的影子被拉得很长。陈老先生眯起眼睛看了许久，指着画面左下角：“这里少了点东西。”

林砚顺着他指的方向看去，那里是空白的江岸。“少了什么？”

“你自己想。”陈老先生把画稿还给她，转身回了院子，“玉兰快谢了，等下一波花开，还要等一年呢。”

那天晚上，林砚对着画稿看了很久。她想起小时候外婆在江边洗衣服，木槌敲打衣服的声音和着水声，像天然的歌谣；想起去年冬天在这里遇见的流浪猫，蜷缩在玉兰树洞里，眼睛亮得像星星；想起陈老先生擦烟斗时，阳光落在他白发上的样子，温柔得像融化的雪。

她忽然拿起画笔，在画面左下角添了个小小的身影，正弯腰往江里放纸船。纸船很小，几乎要被芦苇遮住，却带着种倔强的明亮。

画完成的那天，玉兰开始落花。白色的花瓣乘着风，在青石板路上铺了薄薄一层，像谁撒了把碎雪。林砚抱着画框去画廊，路过巷口时，看见陈老先生正在扫花瓣，竹扫帚划过地面，发出沙沙的轻响。

“陈老师，我走了。”林砚停下脚步。

老人直起身，看了看她怀里的画框，又看了看空荡荡的玉兰枝：“去吧，外面的世界大得很。”他从口袋里掏出个小小的布包递给她，“这个拿着。”

布包里是几颗玉兰的种子，圆滚滚的，带着淡淡的香。林砚捏着种子，指尖传来温润的触感，像握着几颗小小的月亮。

画廊里，那位定制画的先生很满意，说画里有种“说不出的暖”。林砚站在落地窗前，看着楼下车水马龙，手里还攥着那包种子。手机响了，是陌生号码发来的短信，只有一句话：“这世界很好，但你也不差。”

她忽然想起陈老先生书架上的那本《画论》，扉页上有行小字：“所有的光，都藏在寻常日子里。”

林砚走出画廊时，阳光正好。她抬头看向天空，云絮像被撕成碎片的棉絮，慢慢悠悠地飘着。口袋里的玉兰种子轻轻硌着掌心，她忽然想去买个花盆，找个有阳光的地方，把它们种下去。

至于明年春天会不会开花，谁知道呢。但风会记得，雨会记得，那些落在时光里的香气，总会以另一种方式，悄悄回来。