第77章 阔别两载，重聚厅堂（1/2）

奶奶侧身让开了一条路，爷爷拎起蛇皮袋，跨过门槛，走了进来。

他经过奶奶身边的时候，林月看到奶奶的手微微抬了一下，像是想去扶他，但那只手在抬了一半的时候又缩了回去，攥成了拳头，垂在身侧。

她没有扶他，只是在他走过之后，把门关上了。

母亲从卧室里出来，看到爷爷，叫了一声“爸”，然后接过他手里的蛇皮袋，拎到厨房门口放下。

爷爷换了鞋，走到客厅里，在沙发上坐下，长出了一口气，整个人像是被什么东西压扁了一样，陷进了沙发垫子里。

他环顾了一圈客厅——电视、茶几、毛线筐、窗帘、墙上那幅蜡笔画——目光在每个物件上都停留了片刻，像是在确认它们都还在原来的地方，没有移动，没有消失。

最后，他的目光落在了那幅蜡笔画上，停了好一会儿，然后移开了。

奶奶从厨房里端出一碗热茶，放在爷爷面前。

茶是红茶，泡得浓浓的，上面漂着几朵还没沉下去的茶叶，热气从碗口升起来，在爷爷的脸前面扭来扭去，像一条透明的蛇。

“先喝口茶暖暖，饭一会儿就好。”

奶奶说完转身回了厨房，锅铲的声音重新响了起来，比刚才更清脆，更有力，像是有什么东西不一样了。

母亲去厨房帮忙了，客厅里只剩下爷爷和林月。

林月坐在沙发的另一头，把那条深蓝色的旧围巾搭在膝盖上，手指在围巾的边缘上来回摸着，毛线已经被摸得起球了，一小团一小团的，像微型的小雪球。

她偷偷看着爷爷的侧脸，那张脸在客厅灰白色的光线里显得格外坚硬，颧骨的棱角像刀削出来的一样，下巴的线条硬朗而分明，像铁城河边的石头，被水冲了几十年都没有变圆。

她想说点什么——说“爷爷我想你了”，或者说“爷爷你别走了”，但这些话到了嘴边，又被她咽了回去。

她说出来的话是：“爷爷，你饿不饿？我妈今天做红烧肉了。”

爷爷转过头看着她，看了几秒，然后笑了。

那个笑容很慢，像是脸上的肌肉已经不太习惯做这个动作了，需要一点一点地调动起来，嘴角一点一点地往上弯，眼角的皱纹一层一层地叠起来，最后才变成了一个完整的、温暖的、有点笨拙的笑。

“月儿长高了，”

他说，声音沙哑，像砂纸在木头上磨过，“上次见你的时候，你才这么高。”他用手比划了一下，比茶几高不了多少的位置。

“那是两年前了。”林月说。

“两年，”

爷爷点了点头，把手放下来，“两年，过得真快。”

午饭是红烧肉、土豆丝、西红柿炒鸡蛋、白菜豆腐汤。

红烧肉炖得软烂，肥的不腻，瘦的不柴，用筷子一夹就分开，肉汁渗进米饭里，把白色的米饭染成了深褐色。

爷爷吃了两碗米饭，喝了三碗汤，把红烧肉的汤汁都拌进最后一碗饭里，吃得干干净净，一粒米都没剩。

奶奶坐在他对面，自己没怎么吃，一直给他夹菜，筷子伸出去又收回来，收回来又伸出去，像是怕他吃不饱，又怕他吃撑了。

爷爷没有说话，只是埋头吃，吃得额头冒出了一层细密的汗珠，鼻尖也微微发亮。

吃完饭，爷爷点了一根烟。

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