第32章 铃音成谱，疯子写诗（2/2）

走到半路，心口一颤。

那铃铛，又响了。

不是在腰上。是在胸口。贴着皮肉，轻轻一撞，像有人用指节叩了他一记。

他停下，手按在心口，没用力。只是站着，等那声铃响过去。

风从背后吹过来，卷起他后颈一缕头发，贴在皮肤上，凉。

他没回头。

走到住处，天快亮了。

他没点灯，直接躺下。断剑横在腿上，剑穗垂在床边，那片新长的叶子，已经长到指甲盖大小，叶脉里有暗红的纹路，像血丝。

他闭上眼。

没睡着。

但也没动。

天亮前，有人敲门。

三下，轻，慢，像怕惊了谁。

他没应。

门自己开了。

进来的是个老头，穿灰布袍，手里拎着个竹篮，篮里是三颗馒头，一壶水，还有一小捆干草。

“昨儿琴师家的火，”老头说，“烧了半条街。官府说，是疯子干的。”

岑野棠没睁眼。

老头把篮子搁在桌上，水壶口还冒着热气，杯沿上有个牙印，是昨天留的。

“你那剑穗，”老头又说，“长叶子了。”

岑野棠还是没动。

老头没走。他站在门口，盯着岑野棠的侧脸看了会儿，然后从袖口摸出半截红绳，轻轻搁在篮子边上。

“谢先生让我捎的。”他说，“说你记得。”

岑野棠睁开眼，看了眼那截红绳。

没接。

老头也没强求。转身走了，门没关，风从门缝钻进来，吹得篮子里的干草动了动，有根草尖，扫过水壶的把手。

水壶晃了一下，一滴水，从壶嘴滴下来，落在地上。

没响。

也没干。

岑野棠盯着那滴水，看了很久。

然后，他翻了个身，背对着门。

剑穗垂在床边，叶尖上，凝了一颗露。

露珠里，映着半张脸。

不是他的。

是谢无咎的。

露珠晃了晃，没掉。

天，亮了。