第一千六百六十五章 自由的味道（2/2）

包袱背在肩上，干粮和水囊挂在腰间。

她走得不快，一天只走几十里地。走到第三天，她在路边的一个茶摊歇脚，要了一碗粗茶。

茶摊老板是个五十多岁的汉子，问她：“姑娘一个人赶路？”

楚月：“是。”

老板：“往南边去？”

楚月：“是。”

老板没有再问，给她添了一碗茶。

楚月坐在茶摊的条凳上，看着官道上来来往往的行人。

有赶着骡车的商贩，有挑着担子的货郎，有背着包袱的旅人，也有像她一样独自行走的。

她喝完茶，放下碗，站起来继续走。路两旁的田野已经从麦茬变成了新翻的泥土，有人在田里种秋菜，有人在田埂上放牛。

她走过一座石桥，桥下的水很清，能看到水底的卵石。

她在桥上站了一会儿，看着水从桥下流过，然后继续往前走。

楚月走了一个月，从直隶走到山东，从山东走到南直隶。

她每到一个地方，就会在旧账册上记几笔。她记的东西很简单——某月某日，到了某地，看见了什么，吃了什么，遇到了什么人。

有时候只有几句话，比如“今日过黄河，水很浑，船家在船上煮鱼，给了一碗”。

有时候写得多一些，比如在济宁州，她看见运河上密密麻麻的漕船，船工们光着膀子拉纤，脊背上的汗珠在太阳底下发亮。

她把那些画面记在册子上，字迹歪歪扭扭的，可每一笔都是她自己看到的。

她有时候会在一个地方多待几天。

在扬州，她住了五天，每天早上都去瘦西湖边上走一圈，看那些画舫在水面上缓缓移动，听船上的歌女唱曲。

在苏州，她住了三天，在城里的巷子里钻来钻去，看那些丝绸铺子和刺绣坊。

她把那些见闻都记在册子里，册子越来越厚，纸页越来越卷。

她把册子用一块旧布包好，放在包袱最底层，每天晚上睡觉前拿出来翻几页，看看自己这些天走了多少路，看了多少东西。

楚月走了一个多月之后，渐渐觉得自己的走法跟徐霞客不太一样。

徐霞客是读书人，他走路是为了考察山川地貌，为了写书，为了弄清那些河流的源头和山脉的走向。

可她没有那些目的。她走路只是为了走路。她看到山就是山，看到水就是水，看到人就是人。

她没有想着要把那些东西写成书，也没有想着要弄明白那些山为什么长成那样、那些水为什么往那边流。

她只是看。看了就记下来，记下来就放在包袱里。有时候她觉得自己这样走有点浪费——走了那么多路，什么都没干。

可有时候她又觉得，什么都不干也挺好。

她在路上遇到过几个像她一样独自行走的人。有一个年轻书生，背着一箱子书，是要去南京赶考。有一个中年商人，赶着一辆骡车，车上装着瓷器，是要去杭州卖货。

还有一个老和尚，拄着锡杖，是要去五台山朝拜。

她跟那个老和尚同行了两天，老和尚问她：“女施主一个人走路，不怕吗？”

楚月：“怕什么？”

老和尚：“怕强盗，怕野兽，怕迷路，怕生病。”

楚月：“怕也得走。”

老和尚念了一声佛，没有再问。

楚月走后第二个月，苏醉托人给她带了一封信。

信是寄到扬州的一个客栈的，楚月之前在那家客栈住过三天，临走时留了地址。

信里，铺子生意还行，周桃管账管得很好，货架上的东西卖得差不多了，又进了新货。

苏醉，她学会了记账，虽然记得慢，可已经能记清楚了。

信的最后写了一句——“表姐，你在外面好好的。铺子有我。”

楚月看完信，把信纸折好放回信封里。她没有回信，因为她不知道自己明天会在哪里。

可她走到下一个镇子时，在路边的邮驿买了一张纸和一个信封，把信纸铺在膝盖上，写了几行字，寄回京城。

她写的是——“我很好。铺子拜托你和周桃了。我在外面看到了很多以前没见过的东西。等我回去再跟你们。”

楚月离开了扬州，继续往南走。

她走过了长江，走过了太湖，走过了钱塘江。

她见过江南的梅雨，见过山间的晨雾，见过海边的日出。

她的鞋磨破了两双，又买了新的。她的包袱比出发时重了一些——里面多了一本新的册子，记着她从第二个月起开始写的见闻。

那本册子比第一本厚，字也比第一本工整了一些。她走得不快，可也没有停下来。

她不知道自己要走到哪里，也不知道什么时候回去。

她只知道，前面还有路，她还能走。那就继续走。

有一天傍晚，她走到一座山脚下。山不高，可树木葱茏，山顶上有一座亭子。

她坐在山脚的石头上歇脚，把包袱放在旁边，拿出水囊喝了一口。

夕阳照在山顶的亭子上，把亭子的轮廓染成了一道暗金色的剪影。

她看了一会儿，站起来，背着包袱开始往山上走。山路很窄，可还走得通。

她走了一段，停下来歇了歇，又继续往上走。

走到山顶时，天色已经暗了。她坐在亭子里的石凳上，看着远处的天际线。

天边最后一线橘红色的光正在缓慢地消退，被灰蓝色的暮色一点点合拢。

山下的田野和村庄已经看不清了，只剩下一些模糊的轮廓。

她坐在那里，很久没有动。风从山间吹上来，把她的头发吹得轻轻飘动。

她把包袱抱在怀里，靠在亭子的柱子上，闭上了眼睛,那是自由的味道。

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