第187章 发光海里的两只队伍（1/2）

发光海。

联邦废土上最凶险的一块疮疤——被核火灼烧过，又被辐射腌渍入骨，由于地下的某些东西，这个伤口永远不会愈合。

这里的辐射强度高到，像是空气本身都在啃噬你的细胞。

每一次呼吸，都像往肺里灌碎玻璃和浓酸。

踏进去就是死路一条，连一点碎肉都不会留下：你的血肉会在一天之内溃烂脱落，你的骨骼会在一个月之内脆化成灰。

所有在发光海里讨过生活的过来人，都会劝你一句：别过来。

但它也会把发光海的辐射强度，暂时压下去一截。从“瞬间致死”降到“穿动力甲能扛几个小时”——这已经是发光海能给出的最大仁慈。

与此同时，大部分雄性死亡爪会离开发光海，北上进入联邦，去争夺配偶。

死亡爪的繁殖季大约每年一次。发光海里的雄性会一路打到林恩森林，沿途撕碎一切挡路的东西。

商队、定居点、落单的掠夺者、来不及躲进地堡的农民，在它们眼里没有区别。

赢了的是新王，带着族群和配偶留在联邦享福；

输了的带着一身伤痕爬回去，角断了一只，身上多了几道口子，等明年再来。

对发光海的旅人来说，这是最安全的季节。

对联邦本土来说，这是最糟糕的季节。

废土上的事大多如此，一片地方的好消息，是另一片地方的讣告。

这是相对安全的、可以从地面进入发光海的时期。

前提是你扛得住辐射风暴，躲得开北上路过的死亡爪，并且不介意在穿过发光海之后，发现自己抵达的联邦，比你出发时更危险。

发光海深处，一条被核爆掀翻的战前高速公路。

路面像被人从中间硬掰断的饼干，一块翘起、一块塌陷，钢梁从沥青里戳出来，弯成一朵朵锈死的花。两百年的辐射尘积在缝隙里，风一过，就扬起一层发着微光的灰，像有什么东西在地底下呼吸，一呼一吸，把灰吹到半空又落下来。

一支队伍正沿着这条断掉的路往前走。

前面是十几台动力甲。

义勇军的涂装是蓝绿，但颜色已经不重要了——辐尘在甲面上结了一层灰白的壳，走一步掉一片，像有人在往他们身上撒骨灰。那些甲本来各有各的编号和番号，现在全被这层壳糊成了一片，远看像一群从同一个坟里爬出来的铁皮幽灵。

兄弟会的几台T-60夹在中间，白色涂装倒是还能认出来，只是被辐射尘盖得发乌，像刚从上世纪的宣传画里走出来，就被人泼了一桶脏水。

至于后面那支“运输队”——二十来台机器人，排成两列，走得咣当咣当，像一列从废铁堆里拼出来的火车。它们的步频整齐得有点不自然，像是有人在后面用一根看不见的绳子牵着，走一步，拽一下。

发光海的超强辐射会烧穿电路。普通的机器人在里面撑不过三天，然后就开始说胡话——对着空气敬礼、用战前广告的语调念自己的编号、最后一次报时。有些会站在原地不动，面朝某个方向，像在等一个永远不会来的指令；有些会突然开始倒着走，嘴里念叨着一段没人听得懂的维修手册。

所以这些机器全部加了铅衬、换了屏蔽壳，胸口和关节处的接缝被焊得严严实实，连散热格栅都包了一层铅皮。

代价是它们走得很慢，而且热得像一口口刚熄了火的炉子。隔着十步远都能感觉到那股烘烤味，像有人在你旁边烤一堵烧红的铁墙。队伍经过的地方，路面上的辐射尘被烤得微微发卷，留下一串浅浅的焦痕。

每个义勇军背上都顶着一座小山。

净水机的滤芯一摞一摞捆在甲背的架子上，看起来像背了一叠银盘子；温室的结构管件按编号捆成一把一把，长的竖着插在身侧，走一步晃一下；还有成箱的消毒片、血浆袋、电池组、预制口粮——最上面那层压得整整齐齐的，是弹药箱。

远远看过去，就像一群背着整座仓库在走路的铁皮人。有个义勇军的绑带松了，一盒消毒片从侧面滑下来，掉在地上摔开，白色的药片滚了一地，在发着微光的辐射尘里格外扎眼。他停下来，弯腰去捡，动力甲弯下去的时候发出一声很长的液压呻吟，像一头铁做的牲口在叹气。

兄弟会的人就轻便多了。一台T-60的负重架上只挂着一个战术包、两条备用弹链，加一顶折叠帐篷。他们走在队伍外侧，不停扫视地平线，动作又快又干脆，像一群被放出去的猎犬。他们的甲面上也有辐尘，但明显比义勇军那边薄得多——他们不怎么停下来，不怎么弯腰，不怎么捡东西。他们只是走，看，然后继续走。

队伍最前面那台动力甲放慢了半步，回头看了一眼。

“卡尔。”

他喊了一声，声音隔着甲壳传出来，闷得像敲铁桶。

“你们就带这点东西，真的是要长期驻扎在发光海里吗？”

答话的人停在原地，让后面那列机器人先过去。

铅衬机器人咣当咣当从他身边碾过去，每一步都把路面上的辐射尘压实一层，留下一串方方正正的脚印，像有人在路上盖了一排章。

那个人的T-60，甲面上有一道很深的旧划痕，从左肩斜着划到胸口，像有人用刀在上面画了一道——这是它前主人圣骑士丹斯留下的。

卡尔·米切尔是这身甲的现主人。

他刚接过它的时候，每晚都要把内衬擦一遍。老编号他没擦掉，也没有补新漆写自己的名字。

“放心吧。”

卡尔的声音在头盔里闷了一下，才透到外面，像从铁桶里往外倒。

“我们守的那个地堡没遭到什么破坏，净水系统是完好的。物资也提前运过去了，飞鸟跑了四趟——水、粮、弹药、电池，够我们这几个人撑半年。”

他顿了顿，声音低了些，像是在复述什么人说过的话。

“而且丹……圣骑士说过，前哨站不是长期营地，别搞得跟自己家一样。”

走在他旁边的年轻义勇军笑了一声，头盔歪了一下。

“看得出来。你们连张床都没带？”

“带了睡袋。”

“睡袋？”

“这就是最好的睡袋。”卡尔敲了敲自己的动力甲，指节磕在甲壳上发出一声钝响，“关上舱门，调好内衬，比联邦任何一张床垫都稳当。再说了——”

他顿了一下。

“圣骑士当年也是睡动力甲里。我有什么不行的。”

那义勇军愣了一下，随即笑出声来，笑声在头盔里闷成一团，像一只被关在铁盒里的猫打了个喷嚏。队伍里的气氛松了一点。连后面那排铅衬机器人咣当咣当的节奏都显得没那么烦人了。

“对了，你们是准备从零建一个营地吗？”

卡尔抬了抬胳膊，指了指身后那列铁柜子——那些东西堆得太高，挡住了他大半后背。

“怎么要带这么多？”

他望着那一座座小山，目光一样样认过去。

净水机的滤芯，一摞一摞，银灰色的圆盘在辐尘里泛着一点冷光，边缘被磨得发亮，像一叠用了很多年的旧硬币。

大型水培温室的管件和培养槽，管子长长短短捆成一把，像背着一捆骨头。

工业级的食物消毒器——那东西像一口竖起来的铁棺材，得两个人抬，现在被绑在最后一台机器人的背上，走一步晃一下，发出沉闷的撞击声。

还有成箱的消毒片、血浆袋、电池组、预制口粮。他粗略在心里过了一遍——这些东西够撑起一个几百人的中型聚落了。

“我还想问你们呢。”卡尔的声音慢下来，尾音拖了一截，

“这不是去建营地的量，这是去安家的量。你们是要在发光海里再开一个分部？”

走在最前面那台动力甲停了半步。那人腰后挂着一把用铁丝缠过握把的突击步枪，缠了不知道多少圈，铁丝头翘在外面，走起来一颤一颤的。

“不是的。”

他终于开口，声音隔着甲壳传出来，闷得像从水底冒上来的气泡。

“这些是义勇军对于曾经帮助过联邦的人的报答。”

“报答？”

卡尔皱起眉。面罩内的湿度读数跳了一下。他额头在出汗。

“什么人值得你们拿出这么多的好东西？”

那人没有立刻回答。他侧过头，看了一眼队伍外侧的辐射尘——灰白色的尘幕在高速路断口处缓缓翻卷，像一片没有尽头的海。然后他把目光收回来，落在卡尔身上。

“伊索德尔嬷嬷。”

卡尔愣了一下。

这个名字他听过，但不在兄弟会的简报里，不在任何一份正式档案里。

他是在一次和义勇军老兵喝酒的时候听到的——对方喝到第三杯，舌头有点大，含含糊糊地说了一句

“发光海里头有个嬷嬷，原子之子的，但跟那帮疯子不一样”。

当时他没追问。原子之子在兄弟会的分类里属于“狂热敌对势力”，不值得细分。但义勇军显然不这么看。

“原子神教的那个？”他试探着问。

“对。”

“你们给原子教徒送物资？”

“我们是给伊索德尔嬷嬷送物资。这两件事不是一回事。”

队伍已经走了两个多小时。

半道上撞见一架“飞鸟”的残骸，斜插在盐碱地里，像只折了翅膀的鸟。

机身半埋在辐射尘里，露出来的那一截被两百年的风沙磨得发白，只有尾翼上那个褪色的螺旋桨标志还能勉强认出来。

卡尔绕着它转了两圈，越看眼睛越亮。

“是武装型。”

他拍了拍舱门上那个被辐射尘盖了一半的武器挂架标识，手指蹭掉一层灰，露出底下锈蚀的金属，

“枪骑队长凯尔斯做梦都想搞到的东西。我们现在的飞鸟全是运输型——没装甲、没挂点、装不上飞弹和专用机炮，和它相比就是个会飞的铁皮盒子。”

他伸手去掰舱门铰链，纹丝不动。

锈已经把金属咬透了，手指头一按就是一个坑，锈渣簌簌地往下掉，像掰碎了一块旧饼干。

“可惜了。”

他站起来，拍了拍手套上的锈渣，

“全锈死了。这玩意儿要是能飞，咱们现在应该在地堡里喝酒，而不是在辐射尘里走路。”

当卡尔感慨的时候。

突然，前方地平线上，那层发着微光的灰雾变得越来越浓，像有人在远处泼了一桶发光的牛奶，正顺着风往这边漫。

“停。”

最前面那台动力甲抬起手，五指张开，掌心里那道旧漆已经磨得看不出颜色。

整支队伍在十秒之内停死——动力甲的脚步一台接一台地刹住，液压系统泄压的嘶声此起彼伏。

机器人们跟着前一台的位置依次停稳，铅靴碾进碎沥青里，没有一台撞上来。

那台动力甲把头盔向左偏了一点，侧背着风。

雷纳德。义勇军老兵，跟过乔·贝克将军——2282年去世。义勇兵的前任将军，也是义勇兵在崩溃前最后一任真正意义上的领袖

雷纳德是他带过的最后一批人里还剩着的几个之一。

“风向变了。”他的声音从面罩里闷出来，

“十五分钟以后会起墙。”

“墙？”

“往北刮的辐射风暴。”

雷纳德抬手指了一下正南。

卡尔顺着他的手指看过去。

那东西不像云或者普通风暴那样的漩涡形状——它几乎不动，只是缓缓地往上长，灰里泛着一点绿，像一堵正在浇筑的墙——只是浇筑它的不是水泥，是被辐射腌透的沙砾和碎屑。

墙面不光滑，到处都是凸起的疙瘩和裂缝，裂缝里往外渗着更细的尘，风一吹就散了，散成一片薄薄的雾，贴着地皮往北爬。

“它没动。”卡尔说。

“它在长。”

雷纳德解释，

“长到天上去了，风一刮，就该倒下来了。”

此时墙的底部还压着地平线，顶部还在缓慢地翻卷。

“那我们绕路？”

“绕不了。”

“我们这条路正好在它斜下。现在抓紧时间找个洞钻进去。”

他用下巴指了指前方三十米处。

断掉的路基了半个口，剩下的空间勉强能让一台动力甲侧着身挤进去。

洞口边缘有摩擦痕——有人或什么东西进去过，而且不止一次。那些痕迹新旧交错，有的被辐射尘填平了一半，有的还带着新鲜的刮痕。

队伍挤进洞穴。里面比外面干燥，空气里有一股铁锈和旧机油的味道。

这个洞穴是在山体里开凿出的月牙形短通道，两个出口相距只有几英尺——算不上洞，更像个穿过去的窟窿。

就在大家卸下负重、准备在这里挨过外面的那堵墙的时候，外面路基下忽然传来一个声音，带着战前那种“顾客永远是对的”的假热情：

“——欢迎光临，先生！请问要加奶还是加糖？”

所有人停住了。

此时铅衬机器人以及全面关机了。正一台台蹲在路基

可是有一台机器人在帆布底下自己动了——头转了一下，指示灯亮了，喇叭里还在循环：

“加奶还是加糖。加奶还是加糖。”

“……这台是战前餐厅的服务员。”

“辐射穿透了铅板，扰乱了它的程序。后面那台是警察型号，还有一台是医院用的——说话跟护士一样客气。”

“它还会说别的吗？”

“会。”

雷纳德站起来，拍了拍手套上的灰，

“它会报天气——可惜是战前的天气。”

“现在看看重启有没有用”

紧接着，雷纳德把那台机器人的蓄电池插回去，又拔出来，插回去，又拔出来。

每拔一次，那台机器就固执地重复一遍：

“加奶还是加糖。”

“行了。”

雷纳德一巴掌拍在它外壳上，掌心磕出一声钝响。

“我从小就不喝奶。”

那台机器人安静了两秒，然后说：

“……那建议您尝试我们的新口味焦糖玛奇朵。”

洞穴里沉默了一瞬。

然后有人笑出声来。笑声在面罩里闷成一团，像放了个哑炮。

雷纳德蹲在那台机器人面前，看了它一会儿。辐尘落在它的帆布盖上，积了薄薄一层。

他伸手把那层灰掸掉，动作很轻，像是在给什么东西掸去骨灰。

“这玩意儿战前是给人端咖啡的。”他站起来，声音不高，像在自言自语，

“现在它连自己在哪都不知道。还在问加奶还是加糖。”

随后他转过身，找了一块平整的岩面坐下来。

把头盔摘了，露出一张被岁月和辐射磨得粗糙的脸，颧骨上有一道浅色的疤，从眼角拉到耳根。

摸出一根皱巴巴的烟卷，叼在嘴里，没点。

“不过话说回来，焦糖玛奇朵？听着还行。”

另一边。

普雷斯科特前哨站。发光海腹地唯一一座金字塔形的混凝土地堡。

如果从高空看，最先撞进视野的就是它——一座混凝土金字塔，从盐碱地里硬拔出来，像谁把一块灰色的砖拍进了沙盘。

战前，这座设施对外挂牌叫“核废料处理场”。

可一个核废料处理场不需要一个整建制的工兵营驻扎，不需要三道气密门，也不需要三层铅衬地板。

它唯一需要的是一块够大的空地和一个深坑——而不是一座能扛住近距核爆的金字塔。

这里的真正用途刻在门厅一块被撬开过的钢板上：MK-28氢弹储存、测试与弹头适配实验设施

MK-28。战前美军的小型化热核弹头，一枚的当量足够把整个波士顿市中心从地图上抹掉。这个设施的任务就是把它装上洲际导弹，然后瞄着海的另一边。

最后一次试射，在世界大战爆发那天早上进行。

驻扎在这里的第132工程兵团在发射控制室里听见了雷达告警。米奇·邓利维上尉打开了录音设备。

他录下的东西只有四十七秒。

前三十秒是雷达操作员报目标方位的声音，冷静得不像在念自己的死期。最后一句是：

“——它分裂了。不，是核弹群。愿上帝……”

然后“大弹”就命中了波士顿。

战争在几个小时内结束。

设施被封锁。门从里面焊死。

但悲剧的是，里面的人没有死在核弹下——他们死于干渴，和饥饿。

但这里也是整个联邦最安全的一座地堡。

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