第897章 打败魔王的钥匙（2/2）

林夏看着那两条路，心里忽然响起另一首歌谣，是幼儿园老师教的：“两只老虎，两只老虎，跑得快，跑得快……”那旋律轻快活泼，像小鼓点敲在心上。她下意识地往鹅卵石路的方向偏了偏身子，但就在那一瞬间，她又想起了什么——想起父亲把她举过头顶时唱的：“小燕子，穿花衣，年年春天来这里……”那声音笨拙而温柔，父亲五音不全，但唱得很认真。

她选了土路。

野菊花的香气扑上来，土路踩上去软软的，偶尔有小石子硌到脚心。走了大约一百步，路旁的景物忽然暗下来，两侧的田野消失了，取而代之的是一片黑沉沉的森林。树木很高，枝叶密不透风，月光完全被遮挡在外面，只有路的正上方留出一条窄窄的天光，像一道银色的裂缝。

森林深处有窸窸窣窣的声音，像是无数细小的东西在爬行。林夏攥紧了拳头，她想喊奶奶，但回头一看，来路已经消失了，身后也是一片黑沉沉的森林。

她强迫自己往前走，步子越来越快，最后几乎是在跑。脚下的土路渐渐变成了碎石，碎石又变成了黑色的沙砾，每一步都发出沙沙的声响。森林里那些窸窣声越来越近，她不敢转头看，只能盯着头顶那一道天光，像盯着唯一的希望。

就在这时，她绊了一跤。

膝盖磕在石头上，火辣辣地疼。她爬起来，低头一看，膝盖擦破了皮，血珠慢慢渗出来。那些窸窣声忽然停了。森林里安静极了，安静得能听见自己的心跳，砰砰，砰砰，像有人在敲一扇门。

然后她听见了歌声。

非常非常轻，像是从地底下浮上来的：

“丢手绢，丢手绢，轻轻地放在小朋友的后面……”

林夏愣住了。这歌声她听了无数遍，在幼儿园的操场上，小朋友们围成圆圈坐着，老师在后面悄悄地丢手绢。但此刻这首童谣在黑暗的森林里响起来，感觉完全不同了——那些简单的音节像是某种古老的咒语，每一个字都在发出微弱的光，把周围的黑暗推开一点点。

她跟着唱起来：“大家不要告诉他，快点快点捉住他……”

歌声从她嘴里流出来的时候，她感觉膝盖上的伤口不疼了。黑暗退得更远了一些，那些窸窣声彻底消失了。头顶的天光变宽了，银色的月光重新洒下来，照亮了前方。

森林在歌声中退去。路重新变得清晰，前方出现了一片开阔地，开阔地的正中央有一座高塔，塔身是黑色的，没有任何窗户，只有最顶端有一扇很小的门。

林夏走到塔前，仰头看着那扇门。门是锁着的，锁孔的形状很奇怪，弯弯曲曲的，像一只耳朵。

她伸手碰了碰那扇门。门冰冷冰冷的，触感像是金属又像是石头，她把手掌贴上去，感觉到门后面有什么东西在呼吸——沉重的，缓慢的，像一头沉睡的巨兽。

“魔王就在里面吗？”她低声问。

没有人回答。但门缝里飘出一缕声音，断断续续的，像是被很多层布裹住了：

“……摇啊摇，摇到外婆桥……”

是奶奶唱过的那首。但声音不对，它太疲惫了，太苍老了，像是唱了太多年，已经快要唱不动了。

林夏把手从门上收回来。她低头看了看自己——六岁，膝盖上还有伤，穿着奶奶给她缝的小碎花裙子。她长得还不够高，够不到塔顶那扇小门。

但她忽然想起了什么，盘腿坐在塔前的地上，清了清嗓子，开始唱歌：

“小兔子乖乖，把门开开——”

她的声音不大，但在空旷的夜色里传得很远。塔身微微震动了一下，门缝里透出一丝光。

“快点开开，我要进来——”

门缝里的光变亮了一些。林夏听到门后面传来锁芯转动的声音，咔嗒，咔嗒，一下，又一下。

“不开不开就不开，妈妈没回来——”

她唱到这里停住了。门后面那个声音接了下去，很轻很轻的：“……谁来也不开。”

塔顶的门开了一条缝。金色的光从里面涌出来，照在林夏仰起的脸上。门的缝隙里露出一只眼睛，不是人的眼睛，是某种更古老更广阔的东西——像夜空，像深海，像所有被遗忘的歌谣集合在一起形成的某种存在。

“你来了。”那个声音说。它没有了刚才的疲惫和苍老，变得清澈而年轻，像是一个和她差不多大的孩子。

“你是谁？”林夏问。

“我是被你忘记的那部分。”门又开大了一些，光漫出来，照亮了整片开阔地，“我在这里等了很久很久，每一个听到歌谣的孩子都会走到我门前，但很多人唱着唱着就走远了。他们不再唱‘小兔子乖乖’，他们去唱别的歌了。”

“别的歌不好吗？”

门里的光闪烁了一下。“不是不好。只是……那些歌不会开门。”

林夏沉默了一会儿。她想起母亲，母亲现在很少哼歌了，每天忙着工作、做饭、打扫房间，偶尔哼两句也是手机里放的那些流行歌曲。想起父亲，父亲上次把她举过头顶是什么时候？好像是两年前了。她忽然明白了一些事，关于长大，关于遗忘，关于那些童谣如何在时光里一点点变淡，直到有一天你想唱的时候，发现自己已经记不全歌词了。

“我要怎么打败你？”她问。

“你把那些歌都唱一遍，”那个声音说，“把你还记得的都唱出来。如果你唱完了还能想起新的，我就输了。”

林夏深吸一口气，开口唱了。

她唱“摇到外婆桥”，唱外婆桥后面的糖和果；她唱“两只老虎”，唱它们跑得快的奇怪原因；她唱“小燕子”，唱它年年春天来这里的约定；她唱“丢手绢”，唱小朋友们在圆圈后面悄悄的笑；她唱“月亮走”，唱笆篓里装了什么样的梦。

一首接一首。有些歌她以为自己忘了，但一张口，旋律就像泉水一样涌出来，带着具体的画面——幼儿园午睡时老师拍着床沿哼的那首，夏天傍晚邻居阿姨抱着孙子唱的那首，奶奶摘豆角时随口哼的那首，还有妈妈在厨房做饭时背对着她轻轻唱的那首。

门越开越大。光越来越亮。

唱到后来，她已经不知道自己在唱什么了，那些歌谣彼此交织，像一条河汇入另一条河，最后分不清源头。她感觉自己的身体在变轻，像是也要变成一首歌谣，飘进那扇门里去。

“够了。”那个声音说。

门彻底开了。光涌出来，温柔地包裹住她。她看见门里面没有塔的内部，没有楼梯，没有房间，只有一片无垠的白色，像一张巨大的纸，上面写满了密密麻麻的字——全是歌谣，各种各样的歌谣，从古到今，从南到北，有些她听过，有些她听不懂，但它们都在发光，轻轻地唱着。

“你不是魔王。”林夏说。

“我不是。”那个声音笑了，“我是保管者。那些关上的门，那些被遗忘的歌，都在我这里。等你长大了，等你走远了，等你把童年的事都忘得差不多了，我就在这里守着。有一天你忽然听见一首童谣，觉得心里有什么东西动了一下——那就是我在帮你开门。”

“那奶奶说的魔王……”

“魔王就是遗忘本身。”那个声音说，“但它不是坏的。它只是……让一些东西暂时睡着。而你，你现在把它们叫醒了。”

光渐渐收拢。林夏感觉自己在后退，离开那扇门，离开那座塔。她回头看了一眼，塔正在变淡，像一幅正在被擦掉的画。但门里的光还在亮着，温暖而坚定，像一盏永远不会熄灭的灯。

“我还会再来吗？”她喊。

“你会来的。”那个声音从很远很远的地方传来，“每个人都会来很多次。每一次你想起一首小时候的歌谣，你就来了一次。”

林夏睁开眼睛，发现自己躺在老屋的床上。晨光从窗外透进来，竹林的影子在墙上轻轻晃动。奶奶坐在床边，手里拿着蒲扇，一下一下地扇着。

“醒了？”奶奶放下蒲扇，摸摸她的额头，“你昨晚上说梦话，唱了一晚上的歌。”

林夏坐起来。膝盖上没有伤口，小碎花裙子干干净净的。但她知道那些事发生过，那扇门，那座塔，还有那个保管歌谣的声音。

“奶奶，”她问，“那些歌……会一直在那里吗？”

奶奶看着她，目光像月光一样柔和。“只要还有人唱，它们就在。”她说，“你听见它们的时候，门就开着。你唱它们的时候，路就亮着。”

窗外竹林沙沙响。林夏忽然想起什么，清了清嗓子，轻轻唱起来：

“小兔子乖乖，把门开开……”

奶奶笑了，跟着她一起唱。两个人的声音叠在一起，一个苍老一个稚嫩，穿过竹林的晨风，穿过老屋的窗棂，飘向很远很远的地方。

那扇门开着。一直开着。