第1058章 惊鸿（2/2）

她点点头，捧着杯子小口小口地喝。陈默这才看清她的脸——之前总是隔着书架和昏暗的光线，现在她就站在面前，离他不到一臂的距离。她的眼睛是深褐色的，眼尾微微上挑，不笑的时候也带着一点温柔的意思。鼻梁不高，鼻尖圆圆的，上面还挂着一滴没擦干的水珠。

他移开视线，去看那几本书。都是旧书，版本不算稀见，但保存得很好。有一本《世说新语》，扉页上写着一行字，是钢笔小楷，墨迹已经褪成浅褐色。

“这是我外公的书，”她说，“他走了之后留给我。别的没要，就要了这几本。”

陈默把那本《世说新语》拿起来，翻到扉页。那行字写的是“道可道，非常道”，笔锋清瘦，收笔处微微顿了一下。

“你外公写的？”

“嗯。他以前是中学语文老师，一辈子就喜欢这些。”她顿了顿，“他教过我背《诗经》，背不下来要罚站。”

陈默嘴角动了动，没笑出来，但眼睛里有了温度。

那天她在书店待了一整个下午。雨一直没停，他们就有一搭没一搭地聊天。聊她外公，聊书，聊这条巷子从前是什么样子。陈默话不多，多数时候是她说，他听。她说话时喜欢用手比划，手指纤长，动作轻巧，像在空气里写字。

到了傍晚雨小了，她要走。陈默把她的书重新包好，找了个纸袋装起来。

“明天还来吗？”他问。

话一出口他就后悔了，觉得太唐突。但她回过头来，看了他一眼。

就是那一眼。

不是第一次见面时那种极短的、来不及看清的一瞥，而是认认真真地看了他一下。眼睛里有光，很淡，像深秋清晨水面上的雾，薄薄的一层，什么都罩住了，又什么都没罩住。

“来。”她说。

然后推开门走了。雨后的巷子很安静，她的脚步声在青石板上嗒嗒地响，越来越远。陈默站在门口，看着她拐过巷角不见了，才转身回来。柜台上的水杯还留着一点温度，他拿起来，握在手心里。

第二天她果然来了，带了一盆小小的文竹。她说昨天看见他窗台上那盆有点黄叶，这个送他。陈默接过来，放在原来的那盆旁边。两盆文竹挨在一起，叶子轻轻碰着叶子。

他们还是没有多说什么。她继续看她的书，他继续包他的书皮。但有些东西不一样了。比如她开始坐在柜台旁边的小凳子上看书，而不是站在最后一排架子后面。比如他开始在她来之前把窗台擦一擦，好让光透进来更亮一些。比如两个人偶尔抬头目光碰在一起，会同时移开，又同时觉得好笑。

日子就这样一天天过去，像巷子口那条小河，不急不缓地流。陈默有时候想，也许就这样了。就这么安安静静地，她来看书，他来包书皮。不需要更多的话，不需要更近的距离。每天能看见她推门进来，听见她轻轻翻书的声音，就很好。

可是有一天，她来的时候神色不对。

她站在门口没往里走，手里攥着一个信封。陈默抬头看她，发现她眼睛红红的，像哭过。

“我要走了。”她说。

陈默手里的浆糊刷掉在地上，啪的一声。

“去上海，我妈妈那边。”她低头看着手里的信封，“手续都办好了，后天的火车。”

陈默站起来，想说什么，张了张嘴，一个字也没说出来。她等了一会儿，见他不说话，把信封放在柜台上。

“这个给你。”

然后转身走了。这次她没有回头，脚步很快，快得陈默来不及喊她。门在身后晃了几下，慢慢停住。陈默低头看那个信封，上面写着“陈默收”，字迹清瘦，和《世说新语》扉页上的一样。

他打开信封，里面是一张纸。上面只写了一行字：

“你偷看我的时候，我也在偷看你。”

陈默攥着那张纸，站了很久。窗外的天暗下来，路灯亮了，巷子里有人走过，脚步声嗒嗒地响，又消失了。他忽然想起第一次见她的那天，她翻书时微微偏过头来的那一瞬间。就那么一瞬，短得几乎可以忽略不计，可他偏偏记住了。

原来她也看见了。

陈默走到窗边，看着巷口的方向。路灯照着湿漉漉的青石板路，一片叶子飘下来，落在水洼里，打着旋儿。远处有火车经过的声音，闷闷的，从地底下传过来。

他低头看了看那两盆文竹。挨在一起的叶子被灯光照着，影子投在墙上，交叠在一起，分不清哪一盆是哪一盆。

后天。

后天她会经过那个巷口，也许回头看一眼，也许不。他不知道自己会不会站在那里。也许会，也许不。

他只是把那张纸折好，夹进那本《庄子》里，正好是她第一次翻过的那一页。书页合上时发出轻微的声响，像一声叹息，又像一声回答。

窗外又下起雨来。细细的，斜斜的，落在玻璃上，模糊了外面的灯火。陈默把灯关了，坐在黑暗里，听着雨声。

他想，有些遇见就是这样吧。短得像惊鸿一瞥，还没看清楚就过去了。可偏偏就是这一眼，让你往后的日子里，总忍不住往那个方向看。

灯没有再开。黑暗中只有雨声，和两盆文竹静静挨在一起的影子。巷口的方向，火车的汽笛又响了一声，远远的，长长的，消失在雨里。