第1084章 唯见月明（1/2）

沈念第一次见到陆清野，是在一场暴雨里。

那天她撑着伞站在美院后门的公交站台下，雨水漫过台阶，打湿了她刚画完的一幅水彩。画上是一朵半开的月季，被雨水洇开一团模糊的绯红，像一滴落在宣纸上的泪。她正低头心疼，一辆车贴着站台疾驰而过，溅起的水花扑了她满身。她还没来得及生气，那辆车却在前面不远处停了下来，倒了几步，车窗摇下，露出一张年轻男人的脸。

“抱歉，”他说，声音被雨声衬得有些模糊，“我没注意到这边有人。”

沈念抬头看他。雨太大，她其实看不太清他的五官，只觉得轮廓很深，眉骨投下一小片阴影，下颌线条利落得像用炭笔勾出来的。她摇摇头说没事，把画纸往怀里收了收。他看了一眼她怀里的画，目光停了停，像想说什么，最终只是问：“要不要送你一段？”

她拒绝了。他便也没再多言，点了点头，车窗升起，车子缓缓汇入雨幕。沈念站在原地，看着那辆车消失在白茫茫的雨里，低头时发现脚边落了一张名片——大概是刚才从车窗里掉出来的。她弯腰捡起来，名片被雨水泡得发软，上面印着：陆清野，油画系。

后来她才知道，他是美院新来的客座教授，刚从佛罗伦萨回国。而她是雕塑系大三的学生，隔着一整个院系和好几年的光阴。

再见面是在图书馆。沈念蹲在书架最底层翻一本关于亨利·摩尔的画册，指尖刚触到书脊，对面伸过来一只手，比她快一步把书抽走了。她抬头，隔着书架的空隙，看见一张似曾相识的脸。他显然也认出了她，愣了一下，然后低头看了看手里的书。

“你也找这本？”他问。

她点点头。他便绕过书架走过来，把书递给她：“你先。”

沈念没接。她说：“你也在找，那就一起看。”

那天下午他们坐在图书馆靠窗的位置，一人翻一半画册，偶尔说几句话，更多时候只是沉默。阳光从窗外斜斜地照进来，落在他翻页的手指上，骨节分明，指腹有常年握笔留下的薄茧。沈念发现自己总是不自觉地看他的手，便强迫自己把目光收回画册上。亨利·摩尔的雕塑在纸上印得很大，那些扭曲的人体线条有一种近乎暴烈的温柔，她看了很久，忽然听见他说：“你在想什么？”

她说：“在想他为什么要把人雕成这样，明明是石头，却好像随时会动。”

他笑了一下，说：“雕塑是静止的，但它的姿势本身就是一种动作。你看这个——”他翻到其中一页，指着一座侧卧的人像，“她的头靠在自己的手臂上，看起来是在休息，可你如果把这个动作拆开来看，她其实是在抱住自己。人只有在感到不安的时候才会这样抱自己。”

沈念看着那尊雕塑，忽然觉得他说得对。她转头看他，发现他也正看着她，目光很淡，可又好像什么都看了进去。她连忙把视线移开，听见自己心跳的声音，沉而有力，一下一下撞在胸腔里。

那之后他们开始频繁地见面。说是频繁，其实也不过一周两三次，有时在图书馆，有时在美院旁边的旧书店，有时只是下课路上碰见，在食堂坐下一起吃顿饭。他们聊的东西很杂，从罗斯科的色域绘画聊到博尔赫斯的迷宫，从敦煌壁画的剥落聊到某个下雨天的空气味道。沈念发现他说话总是不紧不慢的，像在画布上一层层上色，不急着填满，可每一笔都有它的位置。她喜欢听他说话，也喜欢他不说话的时候——那种沉默不尴尬，像某种默契，好像两个人同时走进了一片安静的林子，各自看各自的树，偶尔回头，知道对方还在。

有一回他们从书店出来，天已经暗了。路边有一排银杏，叶子落了一地，被路灯照得金黄。沈念踩着落叶走，脚下沙沙响。他走在她的左手边，隔着小半臂的距离，始终没有越过来。她忽然想，如果这时候他牵她的手，她会拒绝吗？她想了一下，觉得自己不会。可他没牵。他只是在一阵风把她的围巾吹散的时候，伸手替她拢了一下，指尖擦过她的脖颈，很快收回去。

“谢谢。”她说。

他嗯了一声，过了几步才说：“你围巾上有颜料。”

她低头看，果然有一小块干掉的群青。她笑了：“你也有，袖口那里。”

他抬手看了看，确实有一块赭石色。两人对视一眼，都笑了。那笑很轻，在夜风里散得很快，可沈念记住了他笑起来的样子——眼睛弯下去，嘴角的弧度不大，却很深，像是从里面笑出来的。

真正让她意识到不对劲的，是那个下雨的午后。

那天她去他工作室还一本书。他的工作室在学校最里面那栋老楼的三层，房间不大，靠窗放着一张工作台，台上摊着几管颜料和一把调色刀，墙角堆着画框，有的绷好了布，有的还空着。空气里有松节油和亚麻籽油的味道，浓烈但不难闻。他正在画一幅新的画，画布上是半成品的蓝色，像深海，又像雨夜的天。

她站在门口没进去，敲了敲门框。他回头，看见是她，说：“进来，随便坐。”

她走进去，把书放在桌上，然后站在他身后看那幅画。蓝色一层层叠着，有的地方厚，有的地方薄，像水在流动。她看了一会儿，问：“这是什么？”

他说：“雨。”

“我看不太出来。”

“不需要看出来，”他说，“你觉得它是什么，它就是什么。”

她沉默了一会儿，说：“我觉得像一个人坐在很深的夜里，外面在下雨，只有他一个人。”

他没有回头，但她看见他的肩膀微微动了一下。过了很久，他才说：“你说得对。”

然后他放下画笔，转过身来看着她。工作室里只有他们两个人，窗外的雨声很密，打在玻璃上，像无数细小的手指在敲。她忽然觉得紧张，那种紧张从胃底升起来，一直漫到喉咙口。她往后退了一步，后腰抵住了工作台。

他没动。他只是看着她，目光很深，像他画里那片蓝色。她说：“我该走了。”

他没说话，却伸手把工作台上那本书拿起来，递给她。她接书的时候，指尖碰到了他的手指。那只是一瞬间的事，可那一瞬间像被拉得很长，长得她能感觉到他指腹的温度，干燥的，带着一点颜料的气味。她飞快地缩回手，把书抱在胸前，低头说了句“再见”就往外走。

走到门口的时候，他叫了她一声。

“沈念。”

她停下来，没回头。

他说：“你脸上有颜料。”

她抬手擦了一下，手背上果然沾了一抹蓝——大概是刚才靠工作台的时候蹭到的。她听见他在身后轻笑，声音低低的，像从喉咙里溢出来的。她没敢回头，几乎是逃一样地下了楼。

那天晚上她躺在宿舍床上，翻来覆去睡不着。她想起他递书时的手指，想起他画里那片蓝，想起他说“你脸上有颜料”时的声音。她把脸埋进枕头里，觉得自己像是踩进了一片沼泽，往下陷，却不想挣扎。

后来她想，也许从更早的时候就已经开始了。从他在雨里停车问她要不要送一段的时候，从他在图书馆绕过书架把书递给她的时候，从他替她拢围巾的时候。那些事都太小了，小到当时她根本没在意，可它们堆在一起，就变成了一个巨大的、无法忽视的东西。

她开始躲他。

图书馆不去那个位置了，旧书店绕道走，食堂也尽量挑他不在的时间。有几次他在走廊上看见她，远远地叫她的名字，她假装没听见，埋头往前走。可每次躲开之后，她又觉得心里空了一块，像画到一半被人拿走了画布。

这样过了大概半个月。一天傍晚，她一个人坐在雕塑教室后面的楼梯间里，对着一个未完成的泥塑发呆。那个泥塑是一个人抱膝坐着的姿势，头埋在膝盖里，看不见脸。她不知道怎么继续下去了，因为她的手一碰到泥就想起他，想起他的手指，想起他画里那个坐在雨夜里的人。

楼梯间的门被推开了。

她以为是同学，抬头一看，是陆清野。他站在门口，没往里走，只是看着她。她手里还攥着一块泥，不知道该放下还是该继续拿着。

他先开口了：“你躲我。”

她说：“没有。”

“你有。”

她低下头，把泥放在转盘上。他走过来，站在她旁边，看着那个抱膝的人像。过了一会儿，他说：“你雕的是你自己。”

她没说话。

他伸手碰了碰那个人像的背，指尖陷进泥里，留下一个浅浅的印。他说：“你总是抱自己。”

她忽然觉得眼眶发酸。她说：“你说过，人只有在感到不安的时候才会这样抱自己。”

“所以你在不安。”

她没回答。她看着他的手还留在泥塑上，那根手指上的纹路被泥填满了，变成一道模糊的沟。她忽然伸出手，握住了他的手腕。她的手很凉，他的手腕很暖。他低下头看她的手，然后抬眼看她。

“沈念。”他又叫她的名字，声音很低，像从胸腔里震出来的。

她松开手，往后退了一步。可这一次他没让她退。他伸手揽住了她的腰，把她拉回来。她撞在他怀里，脸贴着他的胸口，听见他的心跳，快而有力，和她的一样。她挣扎了一下，他没有松手。她就不挣扎了。

她听见他说：“你脸上又有泥了。”

她在他怀里闷闷地笑了一声，说：“你能不能别总说我脸上有什么。”

他说：“那你转过来。”

她没转。她把脸埋得更深了些，闻到他衣服上松节油的味道，混着一点洗衣液的淡香。她闭着眼睛，觉得自己像是站在一个悬崖边上，往前一步就是深渊。可深渊里有人在等她。

他说：“你抬头。”

她抬起头。他低头看她，目光从她的眼睛移到嘴唇，停了一下，然后吻了她。

那个吻很轻，只是嘴唇碰嘴唇，像试探。可她没有躲。他便又吻了一下，这次重了些，带着一种压抑了很久的渴。她感觉到他的手从腰上移到后背，把她往他怀里按，像是要把她揉进去。她伸手抓住他胸前的衣料，攥得很紧。泥塑掉在地上，碎了，他们谁也没管。

那天晚上他们没离开那间教室。他把她放在工作台上，吻她的额头、眼睛、鼻尖，然后一路往下。工作室的窗户没关严，风吹进来，带着雨后的潮气。她感觉到他的手从衣服下摆探进去，指尖冰凉，贴在她的皮肤上，她轻轻抖了一下。他停下来问：“冷？”

她说：“不是。”

他便继续了。他低下头吻她的脖颈，她仰起头，看见天花板上的灯管，有一根在闪，明灭不定。她闭上眼睛。她感觉到他的呼吸落在她的胸口，温热而急促。她伸手抱住他的头，手指插进他的头发里，听见他在她怀里低低地喘了一声。那声音很小，可她知道那里面有什么东西碎了——碎的是那些躲闪、那些假装、那些“我该走了”和“我没听见”。

后来他们躺在那张窄窄的工作台上，她枕着他的手臂，腿搭在他的腿上。窗外的天已经完全黑了，只有路灯的光从窗户缝隙漏进来，在天花板上画了一条淡淡的白线。她的衣服皱了，他的也是。她伸手去摸他的脸，摸到他的眉骨、鼻梁、嘴唇。他的嘴唇是热的，还带着刚才的潮湿。

她说：“你什么时候开始的？”

他说：“那天在雨里，你站在公交站台下，抱着一幅画，画上有一朵月季。你低头看画的时候，我就想停车。”

“可你那时候没停。”

“我停了，”他说，“我开出去一段又倒回来的。”

本章未完，点击下一页继续阅读。