第72章 初进青松，黑板前压住六个老专家（2/2）
他越算，脸色越沉。
最后低声骂了一句：
“见鬼了。”
老李立刻凑过去。
“怎么？”
老王没回答。
他又算了一遍。
这次手指有点发紧。
“理论上……说得通。”
这句话一出来，会议室里像有人往炉子里添了一把柴。
几个老头全围了上来。
“这里余量够？”
“装配公差怎么控制？”
“车间能不能做？”
“试制件能过，不代表批量能稳。”
问题一个接一个砸过来。
陈衡没有慌。
他站在黑板边，手里捏着半截粉笔，谁问到哪儿，他就答到哪儿。
不卖弄。
也不炫技。
能说清楚的说清楚，不能展开的地方就收住，只讲原则和验证路径。
他很清楚分寸。
有些东西太超前，说出来不是惊喜，是惊吓。
这帮老头是技术骨干，不是神仙。
不能指望他们一口吃下二十年后的工业思路。
饭要一口一口吃。
枪也要一型一型改。
过了半晌，老王终于把计算尺放下。
他看着黑板，沉默很久。
再开口时，语气已经没了刚才那股火药味。
“理论上行得通。”
他说得很慢。
“但步子太大了。咱们厂没干过这种路数，车间能不能配合，质量能不能稳，试验能不能过，全是未知数。”
这话听起来还是反对。
可屋里人都听懂了。
老王已经找不到明显的技术硬伤了。
剩下的是风险。
而风险，是工程里永远绕不开的东西。
孙振华掐灭烟头。
他看着黑板上的图，又看看陈衡。
这种思路，国内少见。
至少红星厂没人这么提过。
一个十六岁的初中毕业生，进门不到半小时，把六个干了一辈子的老家伙全按在黑板前算数据。
你管这叫初中生？
这要是初中生，那他们几个算什么？
幼儿园留级老学员？
孙振华心里翻江倒海，脸上却不动声色。
他敲了敲桌面。
“老王的顾虑有道理。”
“上级给的时间紧，咱们不能把宝全压在一个未经验证的新方案上。”
陈衡坐回椅子。
“那您的意思？”
孙振华看向众人。
“两条腿走路。”
“老王、老李，你们继续沿着保守方案抠细节，争取先拿出一个稳妥版本。”
他说完，看向陈衡。
“你这个结构优化方案，单独成一组。”
老王急了。
“老孙，让他一个人搞？”
他指了指黑板。
“这可不是写作文。到现在连完整图纸都没有，就靠黑板上几笔，你敢让他单独走？”
“我给他时间出图。”
孙振华看着陈衡。
“三天。”
“三天内，把主图、关键部件图和试制说明拿出来。”
“能做到吗？”
陈衡翻开笔记本，像是在看明天食堂菜单。
“用不了三天。”
他抬起头。
“明天早上交图。”
屋里再次安静。
这次不是没人说话。
是几个人连烟都忘了抽。
一把步枪的改进图纸，哪怕不是全套重画，只是关键部分，也不是一晚上能拍脑袋拍出来的。
正常人这么说，叫吹牛。
技术员这么说，叫失心疯。
可陈衡刚才已经证明，他不太像正常人。
更不像普通技术员。
那剩下的可能就比较吓人了。
这小子脑子里，怕不是早就装着一整套东西。
孙振华盯着他看了两秒。
“散会。”
他说。
“陈衡留一下。”
几个老头陆续收拾资料。
走的时候，他们看陈衡的眼神都变了。
进来的时候，是看邻居家误闯办公室的小孩。
出去的时候，没人再敢把他当孩子。
老王最后一个走。
他经过陈衡身边时，脚步停了一下。
像是想说什么。
可终究没说。
只是闷闷哼了一声。
“明早我看图。”
说完，背着手走了。
会议室里只剩下两个人。
孙振华从烟盒里抽出一根大前门，扔过去。
陈衡接住，没点，顺手夹在耳朵上。
“你小子。”
孙振华靠在椅背上，似笑非笑。
“今天风头出得够大。”
“把几个老把式憋得说不出话，过瘾了？”
陈衡合上笔记本。
“讨论技术而已。”
孙振华哼了一声。
“讨论技术？”
“你那不叫讨论。”
他指了指黑板。
“你那叫当场宣判。”
陈衡没接话。
孙振华也没继续追问。
陈衡身上有秘密。
这个秘密不小。
但军工厂里，真正有价值的人，谁身上没点别人看不懂的东西？
只要方向是对的，心是正的，东西能做出来。
有些问题，可以慢慢问。
有些答案，也不必急着要。
孙振华站起身。
“去三楼制图室。”
“那边有全套工具，图板、丁字尺、圆规、描图纸都有。”
他走到门口，又回头。
“我让食堂给你留了肉包子。”
“画不出来，你拿什么吃进去的，给我怎么吐出来。”
陈衡抬眼。
“半斤肉票还算数吗？”
孙振华差点一脚踢过去。
“滚！”
陈衡拿起笔记本，走出会议室。
地下一层的走廊有些潮，墙皮泛着旧白，灯泡罩着铁丝网，光线一截一截落在地上。
身后会议室的门关上。
咔哒一声。
制图室在三楼尽头。
陈衡推门进去。
屋里没人。
几张宽大的制图桌摆在中间，桌面被擦得很干净，边角却有旧刀痕和铅笔印。
丁字尺、三角板、曲线板、圆规、针管笔、各种硬度的铅笔，整整齐齐放在工具架上。
墙边有一只铁皮柜，里面码着描图纸和晒图纸。
空气里有纸张、木头、铅芯和一点机油混在一起的味道。
陈衡走到窗前，推开窗户。
热风灌进来。
带着厂区特有的味道。
煤烟味。
机油味。
铁屑味。
还有远处车间昼夜不停的轰鸣声。
那声音很粗糙。
却让人安心。
陈衡脱下外套，搭在椅背上。
他站在制图桌前，手掌轻轻压住图纸边缘。
前世在哈工大，在那些只有代号、没有名字的试验场里，他亲手送走过一型又一型装备。
有些成功了。
有些失败了。
有些图纸被锁进档案柜。
有些名字再也没有人提起。
那些东西太远。
远到隔了一条命。
可手艺还在。
脑子还在。
那些被鲜血、事故、试验和无数个通宵磨出来的经验，也还在。
既然老天让他回到起点。
那就从最基本的做起。
一把枪。
一张图。
一个晚上。
图纸铺开。
铅笔削得尖细。
陈衡低下头。
落笔。
沙沙声在空荡的制图室里响起来。
一笔一画。
稳得不像一个十六岁少年的手。