第181章 七号目标（2/2）
“厂里这一周，有什么事？”
小马的嘴闭上了。他从后视镜里看了陈衡一眼，又看了一眼，然后把目光收回到路面上。
“这个……我不太清楚。周师傅没跟我说。”
陈衡没再问。小马不清楚是真的不清楚，还是被人交代过不准说，都无所谓。到了厂里自然什么都知道了。
车在厂门口停下来。
岗亭里的保卫人员是新面孔。不是之前那个姓赵的老头，是个年轻人，穿着半新的军大衣，胳膊上别着红袖章。他走出来，绕着车转了一圈，蹲下去看了看底盘，然后走到后车斗这边，手里拿着个夹板。
“证件。”
陈衡从上衣口袋里掏出工作证递过去。年轻人接过来翻开，对照了一下照片，又看了看陈衡的脸。
“陈衡同志？”
“对。”
年轻人把工作证还回来，从岗亭里面抽出一本登记簿：“签个字。”
陈衡签了。签字的时候他扫了一眼登记簿上面的记录——昨天进出厂的车有十一辆，其中三辆的车牌号他不认识。倒数第四行有一辆，省字头，尾号3851。
和医院门口那辆差两个数。巧合，或者不是巧合。
车开进厂区。路过机加车间的时候，里面的灯已经亮了，能听见机床运转的嗡嗡声。早班的工人们骑着自行车三三两两地往厂里涌，车铃声此起彼伏。
小马把车停在研究室楼下。陈衡跳下车斗的时候，腿有点软，落地那一下膝盖弯了一个不该弯的幅度。他站稳了，拍了拍裤腿上的灰。
“谢了。”
“不客气不客气，陈技术员您——”
陈衡已经往楼里走了。
楼梯。二楼。走廊。研究室的门。
钥匙插进去，拧了一圈半。门开了。
屋里的空气带着一股子闷味，窗户关了一周没人开过。桌上的搪瓷茶缸还在原来的位置，他凑近看了一眼——茶水早干了，茶叶贴在杯壁上，氧化成深褐色，一圈一圈的水渍印子记录着水位下降的过程。
墙上钉着的那张迫击炮总图还在。A0的图幅，边角翘起来，铅笔还夹在左上角的图钉和墙面之间。右下角的标题栏他填了一半，日期写的是十月二十一号。
今天十一月二号。
十二天。
他站在门口看了几秒，然后走进去。把网兜随手丢在行军床上，拉开办公椅，坐下。椅子的弹簧发出一声响，是老朋友打招呼的声音。
抽屉。拉开。
那把“护身符”样枪还在，压着弹匣，六发满装。旁边是那本灰色硬壳笔记本，和一支削好的铅笔。
他把笔记本抽出来，翻到最后写字的那一页。
“下一站，火炮。”
五个字还在。铅笔写的，没有褪色。
他把本子合上，放在桌面正中间。然后打开窗户。冷风灌进来，把那股闷味往外赶。窗台外面的梧桐树只剩下几片枯叶挂着，枝条在风里晃。
楼下有脚步声。上楼梯的，两个人。一个脚步重，一个轻。
重的那个先到门口。门被推开。
老周站在门口。左手端着搪瓷缸子，热气从缸口往上冒。右手提着一个铝饭盒，饭盒底部还在滴水——刚从食堂打来的。
他看见坐在桌前的陈衡，动作停了一拍。
“你个不要命的。”
陈衡没解释，从抽屉里抽出笔记本，翻到标着“青松”两个字的那一页。页面上是步枪的零件清单和加工进度表，最后一次更新是十月二十号他住院前一天。
“零件到哪一步了？”
老周把搪瓷缸子和饭盒搁在桌角，没回答他的问题。“医生让你出院了？”
“我自己签的字。”
“转氨酶降了？”
“没查。”
老周盯着他看了三秒。陈衡没躲，也没多解释，就那么坐着，手指点在笔记本的加工进度表上。
老周骂了一句粗话。声音不大，但很清楚。
然后他说：“就差总装了。机匣、枪管、枪机、复进簧，全部加工完毕。钱师傅上周四走的最后一道精磨，我验的货，全部合格。弹匣昨天刚做完热处理。”
陈衡的手指从进度表上移开了。
“有问题的零件呢？”
“退了两件。一根枪管膛线深度不够，一个枪机闭锁面有刀痕。换了新件重新做的，昨天出的活。”
“装配的人安排了吗？”
“安排你个头。”老周把饭盒往他跟前推了推，“先吃饭。”
陈衡把饭盒打开。白米饭上面盖着两块红烧肉，一勺炒白菜，还有半个咸鸭蛋。肉的酱汁渗进米饭里，颜色深，香味往上窜。
他确实饿了。医院的伙食能把人饿出幻觉——每天早上稀饭配咸菜，中午水煮挂面，晚上馒头配汤。那个汤，白水里飘着三片菜叶两根粉丝，收费七毛钱，是抢钱。
他扒了两口饭，含糊不清地说：“吃完去车间。”
老周没答应也没反对。他站在窗边，从兜里摸出烟盒，抽了一根叼上，划火柴点着。吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来。
“你现在这样子，不能干活。”
“我干不干活，看了零件再说。”
“陈衡。”
老周叫他全名。这个称呼平时不怎么用，一用就是要说正事。
陈衡抬头。
老周把烟从嘴里拿下来，夹在手指间：“你住院这一周，厂里来了不少人。有的我认识，有的我不认识。保卫科的人手加了一倍，夜里巡逻的路线都改了。你那间屋——”他指了指研究室的门，“每天有人来检查两次，门窗、桌椅、电话线。你觉得这是为什么？”
陈衡把饭盒里的咸鸭蛋用筷子戳开，蛋黄流出油来。
“我知道。”
“你知道你还急着回来？”
“就是知道才急着回来。”陈衡把半个蛋黄塞进嘴里，咸的，沙的，香。“东西在这儿，人不在，我睡不着。”
老周没再说。他把烟抽完，烟头掐灭在窗台上，转身走到桌边坐下来。
“吃完走。我带你去。”
陈衡三口两口把饭盒里的东西扫干净，盖上盖子，站起来。拿起挂在椅背上的外套披上——棉袄，灰蓝色的，老周不知道什么时候放在这里的，上面还有洗衣粉的味道。
他走到门口，回头看了一眼办公桌。
红色的电话机搁在桌角。笔记本放在桌面中间。抽屉里有一把压了六发子弹的枪。
都在。
“走。”