第334章 东珠（1/2）

上海落着小雨。

律所的电梯坏了一部，李东珠爬了十四层楼梯上去。高跟鞋踩在楼梯上，声音在水泥回廊里一格一格地响，值班保安从工位上探出头来看了一眼，又缩回去了。这个时间，整层楼只亮了一半的灯，她一个人占了一整面落地窗。

工位上有个铁皮饼干盒，是她去年搬工位的时候带过来的，一直没打开过。

今天她打开了。

盒子里是三样东西。一张身份证，一张黑白照片，一把小刀。

身份证是她的，用的是旧照，刚拿学位那年拍的。照片上的她穿白衬衫，头发披着，眼睛清清亮亮的。她把身份证拿起来对着灯看了看，又放回去。十四年了，身份证换过三次，这张她一直没扔。

黑白照片是母亲。照片背面有一行铅笔字，字很秀气：东珠七岁，苏州。照片上，母亲牵着一个小姑娘的手，站在狮子林的假山前。小姑娘穿着灯芯绒的裙子，头发扎成两个小刷子，笑得露出缺了一颗的门牙。母亲笑着，眼睛看的是镜头，手却把女儿的手攥得很紧。

小刀，就是那把英吉沙。牛皮鞘上的旧痕在灯下泛着暗光，柄上银丝缠得细密，松石嵌得清清淡淡，隔着鞘，能摸出刃口那道云纹的弧度。

她把三样东西在桌上摆成一排，然后打开电脑，开始改第十一稿。

风险披露条款，逐条过。改到第四页，她停下来，从抽屉里拿出一份卷宗，另一单委托。委托人是个五十八岁的女人，丈夫走了，儿子在国外，一套房，遗嘱写了三分。老人说，儿子小时候，丈夫天天喝醉，打，孩子吓得躲床底下。她改这一单的时候，手一直在抖。

卷宗合上，她往窗外看。雨落在玻璃上，一道一道往下淌，把对面的写字楼切成一条一条的。

她想起七岁那年，母亲收拾行李的那个晚上。

那天她爸不在家，喝多了，回来看到桌上的箱子，第一句话是：想上哪儿去。第二句话，是抬手。

那一巴掌，李东珠隔着一堵墙听的。她缩在自己房间里，把门锁了，坐在床沿上，听着外面的声音，一声，一声，数到第四声，就不敢再数了。她记得母亲没有还手，也没有喊。后来她问过母亲，妈，你为什么不走。母亲说，走了，你怎么办。

十四岁那年，母亲真的走了。带着她。

走的那天，母亲跟她说：从今天起，你姓李。你爸的事，你记住，但是不要去想。

十四岁的李东珠点了头。她那时候不懂，为什么记忆里的事，母亲不许她想。现在她懂了。母亲不是要她忘，是要她活着，像一棵被修剪过枝的树，先活下来，再慢慢长直。

母亲在这十四年里，做了一件让她一直想不通的事。

她从没在李东珠面前说过赵西楼一句坏话。

一个字都没有。

离婚协议，财产分割，孩子抚养，那些条款印在纸上，母亲看都没看，签了字。母亲说，钱留给那个人花吧，你要什么，妈挣给你。母亲开始做小生意，早市出摊卖早点，后来盘了个铺面，再后来开了一家小店，一家一家地攒。冬天凌晨四点起床，夏天蹬三轮送货，十年，攒出了一套小房子，一套在苏州买墓地的钱，和女儿从中学到法学院的全部学费。

母亲临走前那半年，糊涂的时候多，清醒的时候少。清醒的时候，拉着女儿的手说的都是些琐碎：苏州墓园朝南，风小；家里钥匙在她红绳上，别丢；冬天脚要暖。

糊涂的时候，她喊过一个名字。

不是赵西楼。是她自己的名字。

“西楼，”她说，“西楼。”

声音很轻，像在对很远的地方喊。

李东珠坐在病床边，握着母亲的手，没有纠正她。有些名字，你纠正不了。有些名字，它自己会在一个女人的身体里住上一辈子。

母亲走后，李东珠整理遗物，在箱底翻到一个铁盒子。盒子上锁，钥匙她找了一星期。后来在母亲缝纫机抽屉的夹层里找到了，插进去，咔哒，开了。

盒子里是一张离婚证，一本存折，一沓信。

离婚证。一九九八年。

存折是空的。户名是她母亲的名字，户名那一栏，当年登记的时候，是赵西楼去办的，用的是两人的身份证。母亲一直留着这张空存折，十四年，没销户。

信，一共七封。都是父亲写给母亲的。落款时间是二〇〇六年到二〇一二年，赵西楼生意最好的那几年。每一封信都不长，措辞跟本人一样，横。第一封只有一行字：孩子上学了没有。第二封多一点：孩子成绩单寄一份来。第五封多了一些：最近腰不好，天冷了，让她加衣。第七封，最后那封，只有六个字：别让她进这个行。

这七封信，母亲一封都没回。但每一封都拆开看过，重新封好，按时间排好，压在箱底。

李东珠把那七封信读了两遍。

第七封那六个字，她读了很多遍。

别让她进这个行。

她读这句话的时候，是母亲走后的第七天，她刚接过一单案子的定金，那个案子的标的是一家上市公司的并购重组。她读这句话的时候，她已经在这一行里了，而且进来了就再没打算出去。

她把七封信放回铁盒，锁上，放回箱底。

本章未完，点击下一页继续阅读。