第290章（1/2）

他盯着那盘菜，脑子里闪过些零碎的传闻——关于某些挂灯笼的屋檐下，端上桌的东西究竟从哪儿来。

胃里忽然翻搅起来。

“走吧，”

他声音发干，“现在走还来得及。”

没过多久，掌柜便察觉靠窗那桌的两位客人始终没有动筷。

他放下手中的账簿，缓步走近桌边，声音里掺着试探：“二位是对小店的菜色不满意么？怎么一筷子都没动呢？”

陈晓连将竹筷轻轻搁在碗沿，抬起眼看向对方。

他的视线先落在桌上那盘红烧肉上，停了片刻，才开口：“这肉的颜色不对，气味也闷着一股沉。

你端上桌的，是病死的猪吧？”

他的语气很平，却像一根针扎进了掌柜的耳膜。

掌柜脸上的笑容僵了僵。

他没想到有人能一眼看穿。

他搓了搓手，喉咙里挤出笑声：“客官说笑了，这都是今早现宰的……”

话没说完，陈晓连已经站了起来。

他的手没有拍桌子，只是虚虚按在桌沿，身子微微前倾：“我走过不少地方，也认得不少做你这行当的人。

肉是好是坏，我鼻子一闻就知道。”

争执持续了约莫半柱香的时间。

最后，掌柜还是妥协了，转身从后厨端出一碟新切的肉，色泽鲜亮，冒着热气。

周围几桌的客人瞧见了，纷纷嚷起来，要陈晓连也替他们瞧瞧桌上的肉。

陈晓连却只是摇头，声音不高不低：“我只管自己吃进嘴的东西。”

这句话落下，整个大堂忽然静了一瞬。

随后，那些目光便像细针似的扎过来——有不满，有恼怒，也有掌柜眼底一闪而过的阴翳。

掌柜退回柜台后，手指无意识地摩挲着算盘珠子。

他想，这个人的舌头太利，鼻子太灵，留不得。

客栈底下埋着的东西虽然和吃食无关，但终究是见不得光的。

今晚，必须让他再也开不了口。

入夜后，走廊里只剩下油灯投下的晃动的影子。

掌柜提着一壶热水，停在陈晓连房门外。

他叩了叩门板，声音放得轻缓：“客官，需要添热水么？”

屋里没有回应。

他又唤了两声，耳朵贴近门缝，只听见绵长的呼吸声——像是两个人都已睡熟。

掌柜嘴角扯了扯，转身下楼。

他早在晚间的饭菜里加了料，就算那人醒着，这会儿也该浑身发软了。

走廊重新归于寂静。

门内，陈晓连睁开眼，在黑暗中对身侧的同伴摇了摇头。

他的手按在对方手腕上，示意继续装睡。

窗外的月光漏进来一线，正好照见他眼底的清醒。

门轴转动时发出干涩的吱呀声。

陈晓连的身影堵在门外，金属的凉意瞬间贴上他的咽喉。

客栈老板的双手举过头顶，指节在昏暗里微微发颤。”误会……都是误会……”

他的声音挤得又扁又急。

陈晓连没接话，只将人往外一推。

门板合拢的闷响截断了所有辩解。

他早就闻到了——那股混在陈旧木料与灰尘里的、若有若无的腥锈气。

从踏进这间客栈的第一步起，那股气味就像蛛丝，黏在鼻腔深处。

现在他确定了：这不是寻常的落脚处。

得把这里清理干净。

罗老板听到这决定时，肩膀明显僵了一下。

要动这地方，恐怕得费不少周折。

那掌柜的手底下，不知藏着多少人。

硬碰硬，未必能占到便宜。

陈晓连却从怀里抽出一张折得方正的纸。

纸条早就散出去了，塞进每一间客房的门缝里。

上面写得很简单：查查你们床底，看看墙角，摸摸枕芯。

现在，该有回音了。

隔壁陆续传来轻微的叩壁声——三下，又两下。

暗号接上了。

有人从褥子下摸出半截干瘪的、像是指骨的东西；有人在窗框缝隙里抠出缠着发丝的铜钱。

消息一道道递回来：愿意联手。

事不关己？可今夜若没有这个提刀站在走廊里的人，下一个被拖进后厨的，或许就是自己。

子时过半，陈晓连推开厨房那扇油腻的木板门。

掌柜的果然在里头。

灶火映得他半边脸发红，铁勺在锅里搅着稠厚的汤。

“深更半夜的，掌柜的还亲自掌勺？”

陈晓连靠在门框上，视线扫过案板。

那些肉块颜色发暗，边缘已经干皱。

“嘿，一直是我来。”

掌柜的笑纹堆在眼角，手里的勺没停。

陈晓连走近，手掌按上对方汗湿的肩。”昨儿夜里端给我的那盘肉，要是没馊，该多好。”

木勺在铁锅里刮出刺耳的摩擦声。

老板的指节捏得发白，油星溅到手背上也没察觉。

他盯着灶台里跳动的火苗，耳边还响着刚才那句话——交朋友？投资？这毛头小子竟把算盘打到自己头上了。

陈晓连右脚跟在地板上磕了两下。

咚咚。

声音闷而沉，像敲在空心的木箱上。

“脚收着点。”

老板没回头，铁勺在锅沿重重一敲，“这地板才换半年。”

“瞧着挺结实。”

年轻人声音里带着笑。

老板擦擦手，转身朝门外走。

帘子掀到一半，他动作僵住了——院子里横七竖八倒着人影，月光照在那些不自然的姿势上。

他慢慢转回头，灶火的光在他侧脸上跳动。

“你干的？”

回答他的是迎面而来的拳风。

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