第173章 你教我剑是沉默的证词，现在我用你的沉默当我的誓言（1/2）

哑狱的门是铁的，没锁，也没闩，只是靠着墙斜着，像被谁推了一把，忘了再关上。

岑野棠走进去的时候，鞋底还沾着时忘林的灰泥，三块，干的，粘在左脚靴沿。他没拍，也没抖。

狱卒没拦他。那人蹲在角落，用一块破布擦刀，刀刃上沾着血，干了，发黑。他抬头看了岑野棠一眼，没说话，又低头擦。刀锋蹭过布面，沙沙的，像风吹旧纸。

“他来过。”狱卒说。

岑野棠没应。

“七年前，天黑透了，他一个人，没带剑，也没穿外衣。就穿那件青衫，袖口还缝着红线。”

岑野棠的左手动了动，指节扣着那片剑鞘残片，皮肉没烂，骨头没锈，只是凉。

“他没杀人。”狱卒继续说，“一个都没杀。他挨个走过去，蹲下，用指尖蘸血，在他们额头上画了一道。像剑，断的。”

岑野棠往前走。

牢房是石砌的，一排排，像蜂巢。每间都关着一个人。没锁链，没镣铐，人就坐在地上，背靠着墙，眼睛睁着，不眨。

他们没舌头。喉咙是空的，像被火烫过，又冻住。

岑野棠走近第一间。那人抬头看他。眼白发黄，瞳孔黑得像墨汁滴进水里。没有泪，没有光，只有死。

岑野棠站定。

身后，第二间、第三间……所有死士，忽然齐齐跪了下去。

膝盖砸在石地上，没声。可整座地牢，像被压了一块千斤石。

岑野棠没回头。他从腰间解下剑。不是他的那把。是谢无咎的，断了一半，刃口卷了，锈得发紫。他用拇指蹭了蹭刃，没擦干净。

他把剑尖抵在自己舌根。

没犹豫。

一划。

血涌出来，不是喷，是流，像水从破了的陶罐里漏。他没叫，没皱眉，没闭眼。血顺着下巴滴，落在地上，一滴，两滴，三滴……没响。

死士们没动。只是眼睛更亮了，像被谁点了火。

岑野棠低头，看自己的血。

然后，他们开始撕衣襟。

不是慌乱，不是恐惧。是慢的，一个接一个，像在脱一件旧衣。衣料裂开的声音，很轻，像纸被撕开。

胸口露出来。

全是一个字。

棠。

不是刻的，是刺的。针尖一针一针，划进皮肉，再用血填满。字歪，不匀，有的地方深，有的地方浅，像孩子学写字，写得认真，但手抖。

岑野棠的血还在滴。

他闭上眼。

血滴进地缝，渗下去，像被吸走了。

然后，铁锁响了。

不是炸，不是崩，是“咔、咔、咔”……一连串，从最里间开始，一扇，两扇，十扇……整座地牢的锁，全开了。

铁锈掉在地上，像灰。

岑野棠睁开眼。

他没动。

死士们跪着，头低着，肩膀在抖。不是哭，是喘不上气。他们没舌头，可喉咙里发出“嗬、嗬”的气音，像风穿过破窗。

岑野棠抬手，用拇指抹了下嘴角的血，抹匀了，像在擦掉一点脏东西。

他转身，朝外走。

狱卒还蹲在角落，刀擦完了，放在腿上，没收。

“他为什么画断剑？”岑野棠问。

狱卒没抬头：“他说，剑断了，人没死。画了，他们就知道，不是他们错了。”

岑野棠停了一下。

“那为什么刻‘棠’？”

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